"Питер Кэри. Моя жизнь как фальшивка " - читать интересную книгу автораслышали.
- Точно или верно? Он, не отвечая, вложил лист обратно в целлофановую упаковку. - Сомневаюсь, чтобы текст имел коммерческую ценность, - уколола его я. - Вы решили, я пришел торговаться? - резко спросил он. А зачем же еще? Но я покачала головой. - Так что же вы думаете-ла? - Он уставился на меня все еще мутноватым, но уже несколько задиристым взглядом. - Нет уж, - сказала я. - Вы предложили встретиться, а не я. - Чайку бы, - попросил он, моргая, и тут я вновь увидела, какое это странное, бессильное и хрупкое существо, жалкое, и вместе с тем исполненное гордыни и чванства. Пока я наливала ему чай, он возился с изолентой, упорно добиваясь, чтобы она послужила еще раз. - Вы ездили в пещеры Бату? - спросил он. Сокровище уже было запечатано, но руки, подносившие чашку к губам, все еще дрожали. - Какой из меня турист... - Понятно, - кивнул он. - Я тоже не люблю чужие места. И все же на кавади * стоит посмотреть. Зрителям это нравится, бамбуковые копья впиваются в тела. - Он сделал паузу, присматриваясь ко мне. - Значит, Слейтер рассказал вам, какая история вышла с Маккорклом? ______________ * Кавади - ритуальный танец с бамбуковыми копьями. - Да. - Это редактор? Он кивнул и отхлебнул глоток чая. Руки затряслись сильней. - Как это ужасно - для вас. - Более чем, - гнусавым, бумажным голосом откликнулся он. Сперва меня поразила красота этого человека, но теперь проступило отталкивающее: приниженность вместо померещившейся было силы духа, и трясущиеся, покрытые старческими пятнами руки, и неприятная чувственность влажных от чая губ. - Я бы хотел рассказать вам. Вы готовы? Я оглянулась через плечо на Джалан-Тричер, притаившуюся за узловатой, скомканной пряжей дождя. - Полагаю, больше мне заняться нечем, - проворчала я. Жизнь Чабба нисколько не интересовала меня, но раз я хотела перечитать тот отрывок - и Чабб это прекрасно понимал, - пришлось слушать его повесть. 6 - ТЕРПЕТЬ НЕ МОГУ ЛОЖЬ, - так, блестя глазами, начал он. - Вы бы это сразу поняли, если б читали мои стихи-ла. В них нет ничего бесполезного, вычурного - все равно как в крепком столе или там стуле. Вот почему так ужасно, что в памяти я останусь фальшивкой. Дым, зеркала, фокус - вот и все. Он помолчал, чуть не с гневом взирая на меня. - В Австралии были когда-нибудь? - спросил он внезапно. - Нет уж, где вам-ла. |
|
|