"Питер Кэри. Моя жизнь как фальшивка " - читать интересную книгу автора

появившегося на свет сокровища, пока владелец не придвинул его ко мне.
Это было стихотворение или отрывок, написанный ритмичным почерком с
резкими вертикальными штрихами, которые в скором времени сделаются для
меня - к сожалению, совсем ненадолго - такими узнаваемыми.
- Можно взять в руки?
- В тропиках бумага хранится плохо.
Действительно, лист пострадал от воды и от плесени, сделался настолько
хрупким, что в любой момент мог сломаться надвое или вовсе рассыпаться. Судя
по всему, его выдернули из тетради.
- Читайте, мем, читайте.
Я повиновалась. Едва ли нужно говорить, что при этом я ни на минуту не
забывала, какой человек сидит передо мной. Я приступила к чтению этих
двадцати строк с подозрением, доходившим до враждебности. На миг мне
показалось, что мой гость попался: отрывок немного смахивал на ориентального
Тристана Тцару *, но гораздо свободнее, без его сложной внутренней рифмы; к
тому же, в отличие от Тцары, в этом тексте не было ни капли фальши или
умышленной старомодности. Чуждые и вместе с тем неуловимо знакомые строки
кромсали и пронзали бумажный лист. А вдруг, подумала я, это нечто банальное,
сувенирный Элиот, но банальность замаскирована туземным наречием,
вкраплениями малайского, урду. Но нет - голос поэта подделать невозможно. В
тот миг подозрения и растерянности я чувствовала одно: как учащенно бьется
сердце. Я перечитала отрывок еще раз и ощутила то волнение крови, которому
настоящий редактор обязан доверять.
______________
* Тристан Тцара (1896-1963) - румынский и французский
поэт-авангардист.

- Кто это написал? - спросила я. Я хмурилась, стараясь напустить на
себя суровый вид, а сама так и трепетала. - Где остальное?
Чабб снял очки, устало потер глаза и вздохнул. Черт, подумала я, ну
конечно же. Он сам и написал, кто же еще?
- Это вы?
- Нет, нет, не я.
- Что, имя автора - тайна?
- Все равно не поверите.
- Предпочитаю услышать, - сказала я.
- Его звали Маккоркл.
Хорошо, я человек вспыльчивый. Все мои близкие испытали мой характер на
себе. И наверное, я умру в одиночестве, потому что распугаю всех, кто хотел
бы мне помочь. Правда и то, что мне приходилось неоднократно писать записки
с извинениями, в том числе - льстивое послание Сайрилу Коннолли *, которое,
вместе с другими его бумагами, теперь, очевидно, в архиве Британского музея.
Но тут любой бы рассердился, ведь мне только что посулили редкую находку, и
тут же выясняется, что автор - подставная фигура.
______________
* Сайрил Коннолли (1903 - 1974) - английский критик.

- Боюсь, репутация мистера Маккоркла подмочена, - заметила я.
- Да, - сказал Чабб, - вы про него слышали. - Меня удивило, как
уверенно, даже настойчиво он себя ведет. - Еще бы, вы точно про него