"Борис Иванов. Знак Лукавого" - читать интересную книгу автора

женился, завел сына и умер.
Точнее, его убили. В одну отнюдь не прекрасную, сдается мне, ночь его в
его же собственной квартире неизвестные идиоты истыкали ножом, как
малолетние садисты поросенка. Ни жены, ни сына тогда в доме не было. Они с
ним уже не жили. С женой они разбежались за пару месяцев до того и только не
успели оформить развод. Рита - его жена и наша с ним бывшая одноклассница -
жила теперь с сыном в другой стране. Я не слишком интересовался их судьбой.
Да и смерть Яши прошла как-то мимо меня. Так, поболтали несколько раз за
пивом с общими друзьями. Дружно согласились с тем, что парень был со
странностями, но безобидный. Так же дружно согласились, что "уделал" Яшу
кто-то из своих - из ментовки просочились слухи о том, что убийц Яша сам
пустил в свою окончательно ставшую напоминать заброшенный сарай квартиру. И
даже пил с ними перед тем, как они (двое, по крайней мере) приступили к
основной части программы своего визита - исполнению сатанистского, возможно,
ритуала. Согласились мы - бывшие друзья покойного, и с тем, что Яше на роду
было написано вот так плохо кончить. Так же, как плохо кончил Алик Балмут.
- А что с ним сталось? - спросил я у ребят.
- Да так... - хмуро отмахнулся от меня Генка Вершков. - Ширяться он
стал. Ну и "передоз-з-з-з"...
- Жаль ребят, - вздохнул я.
На этом мой интерес к случившемуся и иссяк. Я уже жил другой жизнью,
хотя все еще там, где прошли мои детство и юность - в старом своем доме, но
уже занимался другими делами и среди других людей. И времена настали другие.
Кто тогда жил, тот знает.

* * *

А сейчас я стоял у стойки буфета и искал по карманам затерявшуюся
мелочь. И даже не заметил, когда тот самый мужик - стриженый и загорелый -
оказался рядом со мной. И убей меня боже зонтиком, если я могу толком
вспомнить, с чего он начал свой со мной разговор. Он - разговор этот -
только тогда приобрел для меня определенный интерес, когда мой случайный
собеседник совершенно непринужденно - как бы между делом - плеснул мне в
стакан добрую толику "Арсенального" из своей бутылки. Есть же на свете
добрые люди.
Сказав "мне в стакан", я должен уточнить, "что стакан этот я ему вовсе
не подставлял. За секунду до этого никакого стакана у меня вообще не было.
Всю жизнь пиво я пил из горла. Дурная манера. Согласен. Так вот, о стакане.
Мужик, словно фокусник, извлек его, похоже, из воздуха. Дунул в него,
посмотрел на свет - вроде для того, чтобы убедиться в стерильности изделия,
и небрежно двинул его по столу ко мне. Мы оба неторопливо оприходовали
содержимое своих стаканов, после чего мой собеседник (к тому времени я уже
знал, что его зовут Олег) взболтнул оставшийся в бутылке янтарный напиток,
посмотрел бутыль на свет и, крякнув, заметил нечто в том смысле, что, мол,
"Хорошевский, но Мальцев". Были когда-то такие хоккеисты с подходящими к
случаю фамилиями.
Я с повышенным участием отнесся к его словам, снова предпринял активные
поиски денежных единиц по своим карманам и честно высыпал на стол пригоршню
мелочи - мой вклад в предполагаемое продолжение процесса дегустации
продукции тульских пивоваров. Сумма, которую мне удалось наскрести, явно