"И.Грекова. Хозяева жизни (Авт.сб. "На испытаниях")" - читать интересную книгу автора

вышло. Я захотел быть художником. Отец был против, но я стоял на своем.
Любил я живопись, знаете, до страсти. Просто трясся, когда о ней думал.
Родители мои были очень хорошие люди, особенно мать. Я ее страшно
любил. Хотите, покажу карточку?
Он порылся дрожащими пальцами в бумажнике и вынул старинную, на твердом
картоне, фотографию. С краю карточка была грубо срезана, наверно
ножницами, - видно, не помещалась в бумажнике. На снимке была удивительной
прелести молодая белокурая дама в белой блузке с высоким воротом, с
тревожными и трогательными глазами. Прижавшись к ней щекой, такими же
глазами смотрел хорошенький кудрявый мальчик в белой матроске.
- Это вы? - спросила я.
- Я, а что? Трудно узнать? Естественно. Много лет прошло, да и жизнь...
Да, жизнь. Кому не случалось горестно вздыхать, глядя на ее жестокие
труды. Но здесь было другое. Как бы это объяснить? Здесь поражало не
различие, а тождество. Словно в эту минуту кто-то сказал: "А и слаба же
ты, жизнь! Била, била, а так и не смогла убить в этом лице красоту". И
точно, она была здесь: неизменная, тождественная самой себе, тревожная
красота тех двоих - дамы и мальчика.
- Но я не об этом хотел рассказывать, не о детстве. Детство мое было
довольно заурядным детством мальчика из интеллигентной, обеспеченной
семьи. С боннами, гувернантками, белыми чулочками. С тремя языками. С
музыкой. Совсем обыкновенное в том кругу детство, если бы не мама. Я у нее
был один. Любила она меня бесконечно. И я ее. Мы все друг другу говорили и
вместо мечтали, как самые близкие друзья. Это я как-то не так рассказываю,
выходит обыкновенно, а было... Ну вот. Когда я захотел стать художником,
отец был против, а она всегда была за меня, больше, чем я сам.
Отец умер вскоре после революции, в восемнадцатом году, и остались мы с
ней вдвоем. Время было трудное, голод. Я уже был лет семнадцати. Посещал
студию изобразительных искусств - были тогда такие, и каждая с порывом к
новому. Всю жизнь заново строили - и искусство тоже. Наша студия
помещалась в разоренном барском особняке. Ободранные диваны, позолота.
Отопление не действовало, трубы полопались. В зале, где мы работали, зимой
лед стоял на полу. Чтобы согреться, мы жгли бумагу прямо на паркете. Такие
дикарские костры! А какие ребята были! Голодные, оборванные, веселые, и
все - пророки. Работали как одержимые. Писали красками, только красок не
было. Мы делали их сами из чего придется - из сажи, из толченого кирпича,
из известки... Это даже было интересно - писать такими красками. Каждая
картина была как задача. Вроде как в геометрии задачи на построение:
только циркулем и линейкой.
Зимой руки у нас мерзли и краски тоже. Пока разотрешь, разогреешь...
Мне все это было нипочем. Я был счастлив, знаете. Молодой, способный.
Возможно, даже талантливый.
Маме было труднее. Она хозяйничала, неумелая, варила в кафельной печке
на лучинках кашу - ржаную, овсяную, из отрубей. Я эту кашу съедал и даже
не замечал, что ем. А ведь крупу надо было достать. Мама зарабатывала:
давала уроки музыки спекулянтским дочкам. А еще вещицы разные носила на
базар - менять на продукты. Вещиц этих у нас очень мало осталось, потому
что в самом начале у нас какой-то отряд почти все реквизировал. Вернее
всего, незаконно. Помню, принесла она мне как-то раз два кусочка сахару -
все в хлебных крошках. Я их съел и даже не очень заметил. А она на меня,