"Ромен Гари. Белая собака" - читать интересную книгу автора

- Тогда вы сейчас же его заберете. Я не хочу держать его.
Он слегка прищурил глаза, и внезапно на его лицо со всех сторон
набежали морщинки. Я увидел его полуулыбку, загадочно незаконченную,
прерванную на полдороге, как всякое выражение этого кое-как залатанного
после многочисленных травм лица.
- У меня есть идея. Я знаю один питомник, где нет негров. Они их не
берут. Поместите туда своего пса. Я дам вам адрес.
- Идите к черту.
Джек снова слегка кивнул и пошел прочь, бросив только что зажженную
сигарету.
Я остался сидеть в клетке рядом с Белой собакой.
Время шло - теперь уже было все равно. Один час, два, - не знаю. Я
принял решение, но пользовался этой уверенностью, чтобы отсрочить
исполнение.
Я достал из машины поводок, позвонил Чаку Белдену и попросил его
одолжить мне револьвер. Потом я вернулся за Батькой.
Он последовал за мной, свесив язык и прихрамывая. Ему с трудом удалось
забраться на сиденье. Вероятно, сломана пара ребер. Я помог ему. Мы проехали
по бульвару Вентура и срезали дорогу по Лорел Кэнион. Когда мы
останавливались на красный свет, люди улыбались славной собаке, смирно
сидящей рядом с водителем и наблюдающей за дорогой. В Ван Нисе я проехал на
красный свет, чтобы не останавливаться рядом с грузовиком, которым управлял
негр.
Я запер Батьку в гараже.
В четыре часа дня Чак принес мне армейский кольт. Я налил себе стакан
виски, но пить не стал. Я знал, что после виски не могу позволить себе
разъезжать по городу с заряженным револьвером в руках. После спиртного я
отпускаю поводок. Поэтому я вылил виски в горшок с бегонией и сел за руль. Я
поднял все стекла, и мы поехали через Голливуд по направлению к
Гриффитс-парку, в котором я когда-то совершал утренние пробежки, прежде чем
отправиться в консульство на Аутпост-драйв.
Поросшие кустарником холмы тогда были избранным местом прогулок для
влюбленных в природу и просто для влюбленных; теперь редко кто
останавливается в этих безлюдных местах. В крупных американских городах
количество преступлений каждый год возрастает на шестьдесят процентов. Один
шанс на тысячу, что в вас воткнут нож, но в тех особых отношениях с судьбой,
которые каждый себе воображает, мы всегда чувствуем себя под прицелом...
Я остановил машину недалеко от Креста Пилигрима и выпустил Батьку.
Я взял револьвер.
Батька смотрел на меня. Он знал. Ничего не поделаешь - инстинкт.
Он опустил голову.
Я прицелился ему в затылок.
Белая собака ждала.
Моя рука дрожала. На глазах появились слезы. Все поплыло перед глазами.
Я выстрелил.
Осечка.
Собака не пошевельнулась и не взглянула на меня.
Я чувствовал себя неудавшимся самоубийцей.
Белая собака подняла на меня глаза, потом отвернулась и продолжала
ждать.