"Дик Фрэнсис. Риск" - читать интересную книгу автора

- Вы Рональд Бриттен?
- Да... - слабо отозвался я. - Кто вы?
- Полиция, сэр, - сказал он.


ГЛАВА 12

Полиции потребовалось довольно много времени, чтобы вызволить меня:
как объяснил мне бесплотный голос, они должны были все сфотографировать и
составить протокол на случай дальнейшего судебного разбирательства. Кроме
того, они намеревались снять отпечатки пальцев, что означало новую задер-
жку.
- Понимаете, сэр, мы не можем вытащить вас, не двигая машину, - со-
общил голос. - Учитывая, что она подогнана задом впритык к кирпичному
столбу, мы не в силах открыть задние двери. Вдобавок обе двери водительской
кабины заперты, стоит тормоз и нет ключа зажигания. Потерпите, сэр, и мы
достанем вас, как только сможем.
Он говорил таким тоном, как будто успокаивал маленького ребенка, го-
тового вот-вот разреветься во весь голос. Если бы он знал, каким терпеливым
я, оказывается, умею быть.
Спустя некоторое время снаружи перекликался целый хор голосов, иногда
они спрашивали, в порядке ли я, и я отвечал утвердительно. Наконец полицей-
ские завели двигатель фургона, отъехали на несколько футов вперед и сдерну-
ли брезентовый чехол.
Зрение вернулось, и это потрясло меня. Два маленьких окошка обозначи-
лись двумя серыми прямоугольниками, и мне стоило большого труда сфокусиро-
вать взгляд. В окне показалось пышущее здоровьем лицо, вопрошающее и озабо-
ченное, увенчанное форменной фуражкой.
- Мы мигом вытащим вас, сэр, - сказал полицейский. - Понимаете, у
нас тут небольшие проблемы с дверями. Ручки сорваны.
- Конечно, - неопределенно высказался я. Пробивавшийся внутрь свет
был весьма тусклым, но мне он представлялся самой большой роскошью на све-
те. Полузабытое счастье. Словно встреча с покойным другом. Привычное, поте-
рянное, бесценное и обретенное вновь.
Я сел на пол и окинул взглядом свою тюрьму. Она оказалась меньше, чем
я воображал: тесная и вызвавшая острый приступ клаустрофобии теперь, когда
я увидел серые глухие стены, окружавшие меня со всех сторон.
Канистра .с водой была из белого пластика с красной крышкой, хозяй-
ственная сумка - коричневой, как я и думал. Маленькая кучка из пяти пустых
пакетиков - мой календарь - лежала в углу, а в другом - засыхавшие куски
сыра моей счетной машинки. Больше в фургоне не было ничего, кроме меня и
пыли.
В конце концов полицейские открыли двери и помогли мне выйти, а затем
составили описание и сфотографировали место моего заключения. Я стоял шагах
в двух в стороне и с любопытством изучал обстановку.
Фургон действительно оказался тем самым белым фургоном из Челтенхема,
или его точной копией. Старый "Форд". Ни наклейки на лобовом стекле об уп-
лате дорожного налога, ни номеров. Чехлом, закрывавшим машину, послужил ог-
ромный кусок непромокаемого брезента грязного, темносерого цвета - таким
брезентом обычно накрывают кузов грузовиков. Фургон упаковали в него, как