"Олег Ермаков. Зимой в Афганистане (Рассказы) " - читать интересную книгу автора

Прядильников раздвинул шторы. На улице было солнечно. Стояла ранняя теплая
русская осень.
Прядильников прошел босиком в туалет, потом в ванную. Умывшись, он
пошел в кухню, достал из холодильника три яйца, зажег газ под чайником и под
сковородкой. Сковородка нагрелась, он опустил в нее кусок сливочного масла,
масло быстро растопилось, и в желтую пенную лужицу выскользнули три яйца,
выпуклых, бледно-желтых, подернутых прозрачной слизью.
Оставаясь в одних трусах, Прядильников сел за стол, съел яичницу, три
бутерброда и выпил две чашки рубинового горького чая. Позавтракав, он
вернулся в комнату, взял пепельницу, спички, сигареты и лег в постель,
треснул спичкой, прикурил.
Над лицом вились сизые чубы и локоны.
Рок рокотал: эй, пойдем с нами, у нас все просто, черное - черное,
белое - белое, лучше лежать на поляне с подругой и банкой пива, чем играть в
игры взрослых идиотов, лучше быть нищим, но никому не врать, никому не
подчиняться и никем не повелевать, мы советуем тебе любить себя, подругу и
пиво и не мешать остальным делать то же, это лучше, чем рассуждать о любви
ко всему человечеству, требовать, чтобы все друг друга любили, не любя себя,
чтобы превыше всего ставили идею и долг, - это лучше, чем требовать,
рассуждать, заставлять и время от времени устраивать резню ради торжества
своих человеколюбивых идей, ты не верь, нет, не верь, никому, никогда,
ничему, дружище, не верь.
Никотин и рок растворялись в крови, Прядильников балдел.
Ты не верь, нет, не верь...
Настроение было что надо. Оно редко бывало хорошим. Этакая вечно
надутая цаца. Все ей не так. А сегодня все так. С чего бы?
Кажется, приснилось что-то?
Да, вроде бы.
Надо вспомнить. Но - потом, потом. Сейчас - рок.
Прядильников посмотрел на часы. Пора. Он встал, надел джинсы, черный
свитер и замшевые легкие туфли. Погляделся в зеркало. Ничего. Посвежел.
Прихрамывая, Прядильников вышел из квартиры.
У подъезда стоял его "броневик" - "Запорожец" песочного цвета.
Прядильников протер тряпкой затуманенные стекла, сел, повернул ключ
зажигания, прогрел мотор, включил первую скорость, тронулся. "Броневик"
проплутал по каменным лабиринтам, выбрался на широкую улицу и заскользил
мимо остановок и толп, магазинов и ресторанов. Прядильников включил
приемник, покрутил колесико настройки и нарвался на рок. Рок рокотал все то
же: если ты не успел свихнуться от речей и призывов пузачей в цилиндрах, иди
к нам, мы никуда не идем, потому что некуда идти, и мы не врем, что куда-то
идем и в конце концов придем, мы топчемся на месте, и нам наплевать, кто
ты - красный или черный, левый или правый, христианин или буддист, безбожник
или анархист, ты человек, и этого достаточно, и этим все сказано, ты пришел
к нам, значит, ты устал от человеколюбивых басен, написанных твоей и моей
кровью, пускай они проламывают друг другу цилиндры и головы, а мы будем
смотреть на солнце, целовать подруг и слушать рок, нас объединяющий рок,
нашу идеологию и религию - рок!
"Хорошо, - подумал Прядильников. - Только наивно, ребята. Дяди в
цилиндрах вдруг поругаются, обзовут друг друга козлами и пришлют вам
повестки. И никуда вы не денетесь, пойдете защищать честь цилиндров и