"Томас Диш. Беличья клетка" - читать интересную книгу автора

иногда усы - только по ним можно отличить одно лицо от другого. Или,
может, молодые, стриженные наголо армейские врачи, изучающие разные типы
"промывки мозгов". Изучающие с большой неохотой, конечно. Уроки истории и
тревога за права человека заставили их забыть о собственных моральных
принципах. Может, я _сам_ выразил желание участвовать в эксперименте! Так
ли это? О Господи, я надеюсь, что нет! Вы прочитали это, господин
профессор? Вы прочитали это, товарищ майор? Вы выпустите меня отсюда?
Сейчас? Я хочу прекратить этот эксперимент _сейчас же_.
Да-да.


Увы, все это мы с моей пишущей машинкой уже исполняли. Мы испробовали,
наверное, все (или почти все) возможные пароли. Да, моя дорогая? И, как
видите (вы нас видите?), - мы все еще здесь.
Да, они - инопланетяне. Это очевидно.


Иногда я пишу стихи. Вы любите поэзию? Вот одно из написанных мною
стихотворений. Оно называется "Гранд сентрал стейшн". Это неправильное
название вокзала в Нью-Йорке. А правильное... (Впрочем, какая разница?
Понятно, что эта и другая бесценная информация получены мною от "Нью-Йорк
Таймс".)

Гранд сентрал стейшн.
Нельзя же быть несчастным,
если видишь, как высок потолок?
Твой потолок высок!
Как небеса высок!
И кто же ты такой,
чтоб со своей хандрой быть здесь?
И почему?
Ведь здесь для смерти той нет даже места.
А это мавзолей для исполина,
который сжевал бы всех людей
и ничего бы не заметил.
Вот так!
Невелика потеря - ты да я.

Иногда (как вы, опять же, можете заметить) я просто здесь сижу,
перепечатывая в который раз старые стихотворения - или стихотворение,
которое ежедневно публикует "Таймс". Газета для меня - единственный
источник поэзии. Увы! Я написал про Гранд сентрал стейшн очень давно.
Много лет назад. Хотя точно не могу сказать сколько.
У меня здесь нет приборов, измеряющих время. Неизвестно, день сейчас
или ночь, бодрствую я или сплю, никаких хронометров, кроме "Таймс",
отсчитывающей числа. Я помню эти числа начиная с тысяча девятьсот
пятьдесят седьмого года. Мне очень хочется обзавестись небольшим
дневником, который можно было бы хранить здесь, у себя. Что-то вроде
учетной книжки моего развития. Если б я только мог сохранять старые номера
"Таймс"! Представьте, как спустя годы вырастет эта кипа! Целые башни,