"Сальвадор Дали. Дневник гения" - читать интересную книгу автора

моему мозгу. Когда Пригнау ушел, я сел в кресло. Затем углем написал на
задней стенке холста слова, которые сейчас здесь воспроизведу. Когда я их
повторяю, они кажутся еще лучше: "Ошибки почти всегда таят в себе скрытый
смысл! Никогда не стремитесь исправить их. Напротив, осмыслите их и
отнеситесь к ним внимательно! Тогда вы сможете сублимировать их. Занятия
геометрией склоняют к утопии. Геометры редко бывают физически крепкими."

30 июня

Новый день был уготован для обильного слюновыделения. Я позавтракал в шесть
утра и, хотя мне не терпелось начать писать небо в "Вознесении"
("Assumption"), поставил перед собой задачу написать сначала тщательно
только одну чешуйку, несмотря на то, что пойманная вчера рыба сверкала и
переливалась серебром. Я не остановился, пока не увидел, наконец, настоящую
чешую, переливающуюся при ярком свете дня.

Это занятие особенно предрасположило меня к слюновыделению. Я почувствовал
трещину на губе, становившуюся все болезнее и ощутимее, мерцающую созвучно
рыбьей чешуе, служившей мне натурой. С полудня до сумерек я писал небо,
небо, которое опять-таки вызывало у меня обильную слюну. Маленькая трещина
снова начала ссаднить. Я чувствовал, как мифологический червь разъедает
углы рта, который напоминал мне одну из аллегорических фигур
ботичеллиевской "Весны" с ее неясными и прекрасными растительными мотивами.
Та же растительность разрасталась с моей маленькой трещиной в такт кантате
Баха, которая в это время громко звучала на моем граммофоне.

Пришел Хуан, десятилетний мальчик, служивший мне моделью, и позвал поиграть
с ним в футбол на набережной. Завлекая меня, он взял кисть и стал
дирижировать последней частью кантаты такими ангельскими движениями, каких
я в жизни не видел. Я пошел с Хуаном на набережную. День клонился к закату.
Гала, чуть меланхоличная, загорелая и прекрасная, с более чем всегда
беспорядочно спутанными волосами, вдруг привиделась мне светлячком,
сверкавшим, подобно моей утренней рыбьей чешуе.

Это открытие напомнило мне о моем первом литературном опыте. Мне было семь
лет, моя сказка была такова: мальчик июньским вечером совершает прогулку со
своей матерью. Падают звезды. Мальчик ловит одну из них и несет на ладони.
Придя домой, он кладет ее на свой маленький столик и затем прячет в
стакане. Проснувшись утром, он кричит в ужасе: Ночью червь проглотил его
звезду!

Мой отец - храни его Господь - был очарован этой историей, которая ему
всегда казалась гораздо лучше "Счастливого принца" Оскара Уайлда.

В ту ночь я заснул в совершенно далиниевском настроении под высокими
небесами "Вознесения", написанными под впечатлением от сверкания чешуи
начинающей гнить рыбы...Моя губа треснула.

Должен заметить, что все это происходило во время велосипедных гонок Тур де
Франс, о которых Жорж Брике вел радиорепортаж. Лидер гонок Бобэ вывихнул