"Роальд Даль. Дорога в рай " - читать интересную книгу автора

другой раз над Дьепом, и как тебе фартило каждую неделю в этом году, и
сколько страху ты натерпелся, и сколько раз удача отворачивалась от тебя - и
так во время каждого полета. Никто этого не знает. Все только и говорят:
"Чарли - отличный летчик", "Чарли - прирожденный пилот", "Чарли - молодец".
______________
* город во Франции. (Здесь и далее примечания переводчика.)

Был когда-то. Но не сейчас.
Теперь с каждым разом ему все хуже. Начинается все с того, что сзади к
тебе медленно что-то подкатывается, как бы надвигается, притом бесшумно, а
потом будто на тебя что-то давит. Не повернувшись, так и не узнаешь, что
это. Если бы можно было обернуться, то, вероятно, это можно было бы и
остановить, но это всякий раз происходит внезапно. Словно что-то
подбирается, становится все ближе и ближе. Точно так же кот подкрадывается к
воробью, но только то, что приближается к тебе, не прыгает, как прыгнул бы
кот, а просто склоняется над тобой и что-то шепчет тебе в ухо. Потом мягко
касается твоего плеча и нашептывает тебе, что ты молод, что тебе нужно
сделать миллион дел и сказать миллион слов, что если ты не будешь осторожен,
то пеняй на себя, раньше или позже тебе все равно придется пенять на себя, и
что, когда тебе крупно не повезет, ты превратишься в ничто, в обожженный
труп. Тебе будто кто-то нашептывает, как будет выглядеть твой труп, когда
сгорит, каким он будет черным, исковерканным и покоробившимся, с черным
лицом, черными пальцами и босыми ногами, потому что ботинки всегда сползают
с ног, когда вот так умираешь. Поначалу нашептывание происходит только по
ночам, когда тебе не спится. Потом - в самое неподходящее время днем, когда
ты чистишь зубы, или пьешь пиво, или идешь по коридору. А в конце концов ты
слышишь все это и днем и ночью.
Вон там Имуйден*. Такой же, как обычно, с небольшим выступом в море. А
вон Фризские острова - Тексель, Влиланд, Тершелинг, Амеланд, Юйст и
Нордерней. Я их все знаю. Они похожи на бактерии под микроскопом. А вон там
Зей-дер-Зе**, вон Голландия, Северное море, там Бельгия и весь мир. Там,
внизу, весь этот чертов мир, со всеми его людьми, которых никто не
собирается убивать, с его домами, городами и морем, полным рыбы. Рыбу тоже
никто не собирается убивать. Убивать собираются только меня. Но я не хочу
умирать. О Боже, да не хочу я умирать! Сегодня, во всяком случае. И дело не
в том, что может быть больно. Вовсе нет. Пусть мне отдавит ногу или обгорит
рука - клянусь, я этого не боюсь. Но умирать я не хочу. А ведь четыре года
назад я не боялся. Точно помню - четыре года назад мне было не страшно. Да и
три года назад тоже. Все было замечательно и так интересно. Всегда
интересно, когда кажется, что можно и проиграть, а мне тогда именно так и
казалось. Всегда интересно вести бой, когда есть что терять, а четыре года
назад так и было. Но теперь нужно обязательно выходить победителем. А это
ведь совсем другое, когда нужно только побеждать. Если я сейчас проиграю
сражение, то потеряю пятьдесят лет жизни, а этого терять я не хочу. Я готов
потерять все, что угодно, но только не это, потому что это как раз то, что я
хочу сделать, что хочу увидеть, вообще все, включая нас с Джоуи. И я хочу
иногда возвращаться домой. И гулять по лесу. И наливать что-нибудь из
бутылки. И с нетерпением ждать уикенда, и чувствовать каждый час, каждый
день, каждый год, что я жив, и чтобы это продолжалось пятьдесят лет. Если я
сейчас умру, то этого не будет, да и всего остального тоже. Не будет того,