"Дино Буццати. Рассказы" - читать интересную книгу автора

взрывается яростная какофония сигналов. Обернувшись, вижу налитую кровью
физиономию водителя грузовика: высунувшись до половины наружу, он осыпает
меня оскорбительными эпитетами и лупит кулаком по дверце, чтобы подкрепить
свои слова еще и грохотом. Господи, как он меня ненавидит!
Приходится проезжать. Когда, обогнув весь квартал, я возвращаюсь туда
же, дамы нет и в помине, а на освободившееся местечко уже ставит свою машину
кто-то другой.
Еду дальше. Здесь стоянка разрешена только на полчаса, там - лишь по
нечетным числам (а сегодня 2 ноября); эта отведена членам клуба
"Моторматик", а та - машинам с литерой "Z" (государственные и контролируемые
государством учреждения). И стоит мне притвориться непонимающим, как передо
мной мгновенно вырастает человек в фуражке военного типа и выдворяет меня со
своей территории. Это смотритель стоянки. Сюда, как правило, берут рукастых
и усатых верзил, почему-то неподкупных: чаевые не производят на них никакого
впечатления.
Ничего не поделаешь. Надо хоть завернуть в контору и предупредить...
Наш швейцар обычно стоит у дверей: остановлюсь на минутку и все ему объясню.
Но в тот самый момент, когда я притормаживаю у подъезда, мой взгляд падает
на свободное место у противоположного тротуара. С отчаянно бьющимся сердцем
я, рискуя быть стертым в порошок лавиной несущихся на меня машин, решительно
выворачиваю руль, пересекаю улицу и, ловко сманеврировав, паркуюсь. Чудо!

На меня нисходит покой. Теперь до самого вечера я могу жить без забот и
даже поглядывать из окна конторы на свою малолитражку - проверять, как там
она. А она даже вроде симпатичнее стала, стоит себе улыбается; конечно, ей
тоже приятно, что у нее есть свое место в мире. Да, это была поразительная
удача - поставить машину прямо напротив здания, в котором работаешь, в самом
центре города! Верно говорят: никогда не надо отчаиваться.
Проходит часа два, и мне начинает казаться, что грохот транспорта
перекрывает какой-то взволнованный гомон. С нехорошим предчувствием
выглядываю в окно. Так я и знал: что-то должно было случиться, уж слишком
все удачно сложилось. Оказывается, я не заметил, что как раз там, где я
поставил машину, в стене здания - проем, закрытый жалюзи, и теперь жалюзи
подняли и из проема выводят на дорогу пикап. Трое мужчин в комбинезонах с
надсадными криками рывками пытаются откатить мою машину. Они вытаскивают ее
из уютного гнездышка голыми руками - такая она у меня легкая - и толкают в
сторонку, чтобы освободить путь пикапу. Затем преспокойно уходят. А моя
машина остается посреди дороги и загораживает проезжую часть. Вот уже и
пробка образовалась. Прибежали двое полицейских; я вижу, как они что-то
пишут в своих блокнотах.
Сбежав вниз, отвожу машину с проезжей части, ухитряюсь - сам не знаю
как - разъяснить ситуацию полицейским и даже избежать штрафа. Но оставить
машину на прежнем месте я уже не могу, и меня снова затягивает в водоворот,
и мы кружим и кружим, не имея возможности остановиться, потому что
остановиться просто негде.

И это, по-вашему, жизнь? Нет, надо бежать отсюда куда-нибудь на
окраину, где нет такой яростной борьбы за место, да и вся обстановка менее
враждебна. Там почти такие же пустынные улицы и проспекты, какие в прежние
времена были в центре города, если, конечно, верить тому, что говорят старые