"Александр Бушков. Кошка в светлой комнате (Авт.сб. "Волчье солнышко")" - читать интересную книгу автора

здоровущая овчарка, и я выстрелил навскидку. Пес покатился с воем и замер.
Я рванул дверцу, прыгнул за руль. Просто счастье, что они оставили ключ в
замке.
Я погнал машину прямо на бегущих, и они брызнули в стороны. Застучали
автоматы и пулемет броневика, но удача уберегла и на этот раз, я
благополучно прорвался в переулок, помчался неизвестно куда и видел в
зеркальце, что броневик мчится следом. Ящики прыгали в кузове, хлопал
борт, снова в рев моторов вплелась автоматная очередь, и ободья задних
колес загромыхали по асфальту, машина запетляла. Мелькали дома,
шарахавшиеся на тротуар автомобили, люди с глупыми удивленными лицами,
гремели ободья, я безжалостно топтал педаль газа.
Долго так продолжаться не могло. Я не знал города, они же наверняка
прекрасно знали. Шли первые, суматошные, неорганизованные минуты погони,
но как только охотники опомнятся, станут сжимать кольцо, используя выучку
и знание города... Где уж мне со своим пистолетом выходить против
пулеметов, да и не собираюсь я в них стрелять, мне бы только оторваться,
скрыться, и ничего мне больше не нужно, дайте мне ноги унести, чего
привязались...
Броневик нагонял. Они не стреляли - хотели взять тепленьким, были
уверены в себе. Первый азарт прошел, начиналась педантичная игра по
правилам. Наконец я увидел подходящую узкую улочку, свернул туда; едва не
перевернув грузовик, растеряв последние ящики, затормозил, развернув
машину поперек улицы, выпрыгнул и помчался что есть духу в какие-то
проходные дворы, мимо стоявших машин, мимо уютных коттеджиков, мимо, мимо,
мимо...
За спиной раздался треск. Я их недооценил - броневик на полном ходу
отшвырнул с дороги несчастную машину, зарычал где-то близко, замолчал.
Топот ног сзади. Однако они уже не видели меня, гнались наугад.
Не зря я опасался, что незнание местности скажется. Кончилось мое
везение - улица внезапно кончилась, словно ее обрубили, впереди был
пустырь и слева пустырь, окраина города, и некуда бежать дальше, вернее,
незачем, потому что бегущего видно за версту. А справа были ворота,
высокие железные ворота в серой бетонной стене, а в воротах -
соблазнительно приоткрытая калитка. Выхода не было, в моем положении не
привередничают.
Я пролез в калитку, пачкаясь ржавчиной и пылью. Это был гараж - большой
асфальтированный двор, низкие здания с маленькими окнами, наверняка
мастерские, асфальт покрыт масляными пятнами. Рядами стоят крытые
брезентом грузовики и очень знакомые броневики - я попал к тем, от кого
бежал, угораздило же...
Преследователи бежали к воротам. Ближе всех стоял грузовик с железной
коробкой вместо кузова, я прыгнул внутрь, притворил дверь и прижался к
стенке. Лязгнули ворота, преследователи гурьбой ввалились во двор,
пробежали мимо.
- Что за переполох? - спросил кто-то, отделенный от меня только тонким
железным листом.
- Бомбиста гоняем, - ответили ему. - Где-то здесь, падаль, прошмыгнул.
Не видели?
- Что он, чумной, чтобы сюда лезть?
- Я же говорил, сбились. Точно, он рванул во дворы, а мы, как дураки,