"Артем Абрамов, Сергей Абрамов. Место покоя Моего ("Место покоя Моего" #1) " - читать интересную книгу автора

Насторожился: с какими именно сынами?..
Женщина пошла к дому, навстречу ей выбежала другая, молодая, молча приняла
тяжелый кувшин, понесла к двери, откуда, из черноты, выглянули на свет две
курчавые детские головенки...
Дочь?.. Невестка?.. Внуки?..
Надо подождать, прекратить гадания, на то он и Номер, чтобы понять все.
Он шагнул в прохладную полутьму пристройки.
- Мир дому вашему, - сказал. - Хлеба и воды вашему столу. Рукам-работы...
Глаза мгновенно привыкли к темноте, которая и темнотой-то не была, низкая
дверь и два маленьких окошка-бойницы у потолка позволяли все видеть. Даже
работать позволяли. Что и делали у грубого низкого стола - вероятно, потомки
назвали бы его верстаком - двое мужчин: старый и помоложе, хотя тоже в годах.
Третий, совсем молодой, в углу собирал что-то похожее на колесо с лопастями -
так, во всяком случае, показалось. А первые двое ладили из струганных досок
нечто вроде небольшого корыта или просто ящика. Шестой не знал, не был посвящен
в такие "древнеплотницкие" подробности: визит его короток и точечно нацелен,
лишние знания обретать ни к чему да и некогда. Хотя он за свою работу в Службе
не раз убеждался в простой истине: ничего нельзя считать лишним, пока ты в
броске...
- И тебе того же, - ответил старший. - С чем пришел, незнакомец?
Был он невысок, чуть лыс спереди, традиционно густобород, еще крепок и
кряжист. Руки, тяжелые, жилистые, великоватые для его тела, не прекратили
работы. Он только взглянул на пришлеца и продолжил дело, а второй - сын? - даже
глаз не поднял. Старшие говорят, младшие молчат - так, что ли?.. А ведь тоже не
так уж молод, сын его, хотя повыше отца, строен, лицо тонкое, словно резное,
бородка черная, редковатая, короткая, волосы уже с сединой, курчавые, длиннее,
чем положено приличиями. Третий - с "колесом", - напротив, явно заинтересовался
вошедшим. Перестал работать, смотрел во все глаза: юный, куда более на отца
смахивающий, любопытный.
- Я просто иду, - начал Шестой.
Он знал, что ему надо говорить. Он знал, что ему надо говорить в любом
просчитанном случае. И этот текст, как и многие другие, Операторы тысячу раз
проигрывали на Биг-Брэйне, пока тот не положил на выходе акцептованный конечный
вариант. Или иначе: конечный вариант со множеством вариаций развития. Шестой
знал, что точность акцепта - не выше ноль-пяти, риск достаточно высок, но это
уж был его риск - Номера. Он просто механически помнил все варианты и знал,
когда что сказать - в зависимости от возможной, тоже просчитанной, реакции
собеседников. Он не понимал, почему надо говорить именно этот текст и именно в
таких случаях, и не задумывался о том. Не его дело. У операторов - свое, они -
спецы, у него - свое, он в нем тоже - спец.
- Я просто иду, - медленно повторил он положенное, - иду и ищу. Ибо
сказано: пусть тот, кто ищет, не устает искать, пока не найдет. А я до сих пор
не нашел...
Трое смотрели на него без недоумения, что было, знал Шестой, хорошей
реакцией, верной, смотрели и молчали, будто ждали какого-то продолжения.
Оно последовало,
- Я брожу среди людей и смотрю им в глаза, а они или смотрят мне в глаза,
или отворачиваются. Скажите мне, кто из них прав? Отец и старший сын
переглянулись. Сын сказал осторожно:
- Те, что смотрят...