"Ричард Бах. Дар тому, кто рожден летать" - читать интересную книгу автора

него хватило вежливости на то, чтобы вспомнить, как меня зовут, но разговор
о самолетах не пробудил в нем ровным счетом никакого интереса. Он только
поинтересовался, почему я так странно на него смотрю. Он настаивал на том,
что именно он и есть Бо Бивен, счастливый сотрудник компании, производящей
стиральные машины и пластмассовые изделия.
- Стиральные машины - исключительно нужная вещь, - сообщил он мне, - ты
и представить себе не можешь, насколько.
Мне показалось, что где-то в самой-самой глубине его глаз я заметил
крохотный слабенький сигнал, который подавал мой друг, оказавшийся в
ловушке. Но через мгновение все исчезло, скрытое маской. За столом с
табличкой "Фрэнк Н. Бивен" сидел вполне респектабельный деловой человек.
Фрэнк!
Когда мы с ним летали, назвать Бо по имени "Фрэнк" означало в открытую
заявить, что он вовсе тебе не друг. И теперь эта бестактная офисная крыса
совершила ту же ошибку - он не имел ничего общего с человеком, которого
обрек внутри себя на заточение и смерть.
- Безусловно, я счастлив, - заявил он. - Конечно, приятно было полетать
на сотках, но ведь это не могло продолжаться вечно, правда ведь?
Я улетел, а Фрэнк Н. Бивен вернулся к работе за своим столом в офисе, и
мы надолго расстались. Возможно тогда, в пустыне. Бо своим вопросом спас мне
жизнь, но теперь, когда, пришла моя очередь спасти его, я не нашел нужных
слов.
Спустя десять лет после того, как мы уволились из ВВС, я получил письмо
от Джейн Бивен: "Думаю, ты обрадуешься, узнав, что Бо сделал крутой поворот
и вернулся к своей первой любви. Теперь его бизнес напрямую связан с
авиацией - на "Американском авиазаводе" в Кливленде. Стал совсем другим
человеком.
- Друг мой, Бо, прости меня, - подумал я. - Десять лет в заточении?
Теперь ты выбираешься на волю, разрушив стены тупика. Не так-то просто тебя
прикончить, а?
Через два месяца я приземлился в кливлендском аэропорту и взял такси до
"Американского авиазавода". На заводской стоянке в ожидании отправки
выстроились ряды ярко раскрашенных Янки. Прямо через стоянку мне навстречу
шел Бо Бивен. Белая рубашка и галстук были на месте, но все равно это был не
бизнесмен Фрэнк, а мой друг Бо. Местами на нем сохранилась Фрэнкова маска -
отдельные кусочки - но лишь для пользы дела. Человек, ранее отделенный от
неба стеной, был теперь на воле и в полной мере владел этим телом.
- Может, узнаешь - не нужно ли доставить одну из этих машин на Восток?
- поинтересовался я. - Могли бы с тобой слетать.
- У кого узнаю? Можем взять любой и лететь, - сказал он, ничуть не
изменившись в лице.
Его офис назывался теперь "Кабинет начальника отдела сбыта" - слегка
захламленное помещение с окном, выходившим в цех. На книжном шкафу -
ободранная и слегка помятая модель F-100. Кое-каких деталей недостает, но
зато - гордое устремление прямо в потолочные небеса. Фотография на стене -
звено из двух Янки над пустыней Невады.
- Знакомая картинка? - коротко спросил он.
Не знаю, что он имел в виду - звено или пустыню. И то, и другое было
знакомо мне и Бо; бизнесмен Фрэнк никогда не видел ни того, ни другого.
Он провел меня по заводу, свободно ориентируясь в месте, где вдыхают