"Алессандро Барикко. CITY" - читать интересную книгу автора

присутствующих и присесть на шляпу слепого музыканта. У меня были бы
блестящие черные глянцевые перья, думает он, в то время как его правая рука
нащупывает в кармане брюк жесткие очертания ножа. Маленького ножа со
складным лезвием внутри деревянной рукоятки. Он глядит вперед, но ничего не
видит. Дверь закрыта, за ней тишина, ничего. Я просто дурак, думает он.
Останавливается, опустив взгляд рассматривает свой сапог на ступеньке.
Изношенная кожа покрыта густой пылью. Два удара каблуком по дереву. Он
наклоняется и пальцем полирует носок сапога. В этот миг сверху доносится
звук выстрела и сдавленный крик. И он понимает, что все кончено. Затем он
слышит второй выстрел, потом третий, и четвертый, и пятый. Он неподвижен. Он
ждет. В голове у него приглушенное жужжание, и все кажется таким далеким. Он
чувствует, что его грубо отталкивают, и люди с криками несутся по лестнице.
Он видит только сверкающий носок сапога. Он ждет. Но ничего не слышит. Тогда
он снова встает, поворачивается и медленно спускается по лестнице.
Пересекает салун, выходит и вскакивает на лошадь. Он скачет всю ночь и еще
до рассвета прибывает в Абилен. Он скачет еще день, скачет на север,
пересекает Бартльборо и Коннокс, едет по реке до Контертауна и несколько
дней скачет к горам. Бербери, Таксон-Сити, Поллак, и так до Фул-Крика, где
проходит железная дорога. Он едет вдоль путей милю за милей. Кварцсайт,
Колтаун, Олдбридж, и затем Райдер, Рио-Соло, Салливан и Престон. На двадцать
второй день он прибывает в местечко под названием Стоунуолл. Он смотрит на
верхушки деревьев и следит за полетом птиц. Слезает с лошади, набирает
полный кулак пыли, и она медленно сыплется сквозь пальцы. Здесь нет ветра,
думает он. Он продает лошадь и покупает пистолет. Портупею, кобуру и
пистолет. А вечером идет в салун. Он ни с кем не заговаривает, только пьет и
смотрит по сторонам. Он изучает всех, одного за другим. Потом выбирает
мужчину, который играет, у него белые руки без мозолей и блестящие шпоры. А
также острая, тщательно ухоженная бородка.
Этот человек передергивает, говорит он.
Что-то не так, парень?
Ненавижу ублюдков, вот и все.
Закрой-ка свой грязный рот, и побыстрее.
Ненавижу трусов, вот и все.
Парень.
Мне никогда это не нравилось.
Мы сейчас сделаем кое-что.
Увидим.
Я ничего не слышал, ты встаешь, исчезаешь и все оставшееся время
благодаришь небо, что все кончилось так хорошо.
Сделаем по-другому. Ты кладешь карты, встаешь и идешь передергивать в
другое место.
Мужчина отодвигает стул, медленно поднимается, поворачивается и стоит,
его руки вытянуты вдоль туловища и слегка касаются пистолетов. Он смотрит на
парня.
Пэт Кобхэн сплевывает на землю. Поднимается. Смотрит на носки сапог,
словно что-то ищет. Затем поднимает глаза на мужчину.
Кретин, говорит мужчина.
Пэт Кобхэн хватается за пистолет. Но не вытаскивает его. И слышит
шестой выстрел, вот так. И больше ничего, никогда.
Тишина.