"Сол Беллоу. Дар Гумбольдта" - читать интересную книгу автора

Чикаго. Паркуюсь за углом своей многоэтажки, в узком переулке. Как же
привратник не услышал такого грохота среди ночи? Конечно, люди не любят
тревожиться и норовят с головой накрыться одеялом. Они слышат пистолетный
выстрел и говорят друг другу: "Какой громкий выхлоп!" А ночной сторож... Он
закрывает дверь в час ночи и моет полы. Переодевается в кладовке в серый
пропахший потом комбинезон. Когда входишь в вестибюль поздно ночью,
непременно чувствуешь смесь запахов: хлорная известь пополам с мускусным
ароматом гниющих груш, идущим от его костюмчика. Нет, у бандитов, которые
покалечили мою машину, не было проблем с привратником, да и с полицией тоже.
Они дождались, пока проедет патрульная машина и, зная, что она вернется
только минут через пятнадцать, выскочили из укрытия и обрушились на мой
"мерседес" с битами, дубинками и молотками.
Мне было прекрасно известно, кто устроил это побоище. Меня
предупреждали не раз и не два. Из ночи в ночь раздавался поздний телефонный
звонок. Рывками приходя в сознание, я подымал трубку и еще до того, как
подносил ее к уху, слышал вопли:
- Ситрин! Эй, ты! Ситрин!
- Да? Да, это Ситрин. Да?
- Ты, сукин сын. Заплати мне. Посмотри, что ты со мной сделал!
- Сделал с тобой?
- Со мной! Чертов праведник! Чек, который ты аннулировал, мой! Будь
человеком, Ситрин. Верни этот чертов чек по-хорошему. Не доводи меня.
- Я только уснул...
- А я не могу спать! Так какого же черта спишь ты?
- Я пытаюсь проснуться, мистер...
- Никаких имен! Мы будем говорить только об аннулированном чеке.
Никаких имен! Четыреста пятьдесят баксов. Единственный предмет беседы.
Эти гангстерские ночные угрозы мне - мне! это же надо! моей измученной
и, как мне кажется, хотя это, конечно, и глупо, невинной душе - смешили
меня. Вот только мой смех... Он всегда вызывал нарекания. Добродушных людей
он забавляет. Других оскорбляет.
- Не смейся! - вскипал мой ночной собеседник. - Кончай! Это какой-то
ненормальный звук. Ты думаешь, я позволю поднимать себя на смех? Слушай,
Ситрин, ты проиграл мне деньги в покер. Может, тебе сказали, что это просто
посиделки, или ты выпил лишку, но денег проиграл много. Я принял твой чек и
не намерен спокойно проглотить такое оскорбление.
- Ты прекрасно знаешь, почему я остановил платеж. Вы жульничали.
- Может, ты поймал нас за руку?
- Вас раскусил хозяин. Джордж Свибел клянется, что вы делали друг другу
знаки, подсказывая, какие у кого карты.
- Так почему же этот немой хрен не сказал обо всем сразу? Почему он
просто не выбросил нас вон?
- Может, боялся связываться с тобой.
- Кто? Этот здоровяк, у которого морда переливается всеми цветами
радуги? Побойся бога, он выглядит как наливное яблочко, которое пробегает
пять миль в день и накачивается витаминами. Я видел эти пилюльки в его
медицинском саквояже. В игре было семь или даже восемь человек. Они могли
запросто отметелить нас. У твоего приятеля нет ни капли мужества!
Я вздохнул:
- Ладно, тот вечер был не слишком удачным. Я увлекся, хотя ты можешь