"Кирилл Берендеев. Обязательность встреч" - читать интересную книгу автора

успели остыть.
"От всего полученного после ухода и не растраченного за эти месяцы
осталось только... не знаю, осталось ли что. На место прежней эйфории
первых недель свободы, почти абсолютной, как казалось тогда, пришло
ощущение полной внутренней пустоты. Или бессмысленности, что едино. И я не
знаю, как жить с ним. В этом не помогли и не помогут и десятки исписанных
страниц дневника - вроде бы верного средства сделать правильный выбор, даже
покрыв их сотнями слов (читая рукопись отца, я заметил, что несколько
первых страниц в ней отсутствовали) я ни шаг не приблизился к разрешению.
"Или он и вправду один, этот выход, и я знаю его и лишь бесполезно
трачу время, играя с самим собой в психологические изыскания? Такой простой
выход, очень простой.
"Вернуться...".
Рукопись снова обрывалась, листы были вырваны и здесь. Возможно, мой
отец, написав их, что-то решил, а потом...
Он так и не вернулся, напомнил я себе, прежде чем продолжить чтение.
Все же в его годы... Я взглянул на дату, проставленную в углу. Я, читающий
его дневник ныне, был старше его, пишущего эти строки, на два года. Так
странно, так необычно было сознавать это.
О чем я сам мечтал два года назад? или успел перестать мечтать: о
крыльях, о солнце, и обо всем прочем, что составляло часть неисполненных
надежд? Я не отвечу на этот вопрос, я запретил себе отвечать на него.
Ответив, вспомнив, я окажусь или сторонником или противником своего отца;
мне же нельзя ничего решать до тех пор, пока я не закончу чтение дневника,
пока не спрошу у соседки - как, интересно, ее зовут? - пока не пойму, кем
он был, он, прежний жилец сорок третьей квартиры.
И все же не могу не признать, что слишком во многом я не схож с ним.
Этот вывод я сделал еще в далеком детстве, и потому он по-прежнему не
оставляет меня, мешая беспристрастному прочтению.
Я продолжил чтение. Новый день, новое время - начало зимы. И новая
ручка новым цветом выводит буквы знакомого почерка.
Я прочел всего две страницы и остановился. Слишком банальна, слишком
проста, показалась мне причина, заставившая отца пересмотреть наметившиеся
планы. Причина, будто нарочно списанная со страниц "розовых романов".
Отцу встретилась девушка.... Так сложно представить и так просто
описать. Она заставила его во мгновение забыть обо всем предыдущем и начать
строительство своего будущего заново и по совершенно отличному от прежнего
сценарию. Кажется, одному этому обстоятельству, одним открывшимся новым
возможностям, он был счастлив до безумия. Как школьник, влюбился отец в эту
девушку и находил удовольствие в описании этого факта; он даже гордился им.
А еще тем, что "подобные чувства человек переживает только один раз, и вот
только сейчас он наступил для меня". Цитата из дневника.
А мне оставалось лишь безмолвно вопрошать у распахнутого дневника,
какие чувства послужили причиной моего появления на свет? Или они тоже были
"неизбывными и поразительными" - новая цитата - и тоже переживались один
лишь раз?
Я не мог найти ответ; еще одна трещина пролегла меж мной и отцом, да и
как быть иначе. Беспристрастный анализ, на который я по глупости своей
надеялся, отстранившись от себя, пытаясь понять мотивы поведения и черты
характера отца, оказался объективно немыслим. В свои тридцать лет я так и