"Михаил Берг. Дет(ф)ектив " - читать интересную книгу автора

он наивно полагал, что друзья разделят с ним его маленькие радости, пока еще
не твердые, с большим знаком вопроса успехи и ненадежное признание, которыму
он, конечно, прекрасно знал цену. Hо если раньше любая написанная им работа
встречалась с восторгом, работая, он знал, что десять-пятнадцать-двадцать
друзей с нетерпением ждут ее окончания, то тут, только работа выходил за
пределы их круга, теряя принадлежность именно и только ему, переставая быть
его (круга) собственностью и достоянием, как все незаметно, но переменилось.
Каждая новая публикация, казалось, отодвигала его от друзей, будто он
предавал их, продавал прошлое, их обособленность, избранность, уникальность
и неповторимость. Будто он вынимал камни, кирпичики, да, положенные,
зацементированные, созданные именно им, но вынимал из постройки, которую
сооружали сообща, а теперь он разваливал то, что принадлежало им всем, а не
ему одному. Он думал, его успех - их успех. Оказалось - нет. Его поздравляли
с какими-то натянутыми, мучительными полуулыбками смущения, как соглашаются
с неизбежной, чуток неприличной, даже бестактной причудой близкого
человека - ну ладно, раз это тебе так необходимо, раз ты никак не можешь без
этого обойтись, что делать, будем надеяться, что ты когда-нибудь
образумешься.
Из Германии он привез машину, из Штатов - драгоценный "Макинтош", во
Франции накупил кучу полезных и бесполезных вещей, одев Ленку с Машкой с ног
до головы; всякий раз по приезду собирая всю компанию и устраивая им пир из
западных харчей и напитков, не забывая каждого одарить каким-нибудь
сувениром. Hо - ничего не поделаешь - он стал преуспевать, а они оставались
такими же как и раньше бедными, нищими, русскими интеллигентами: кто
преподавал в институте, кто тянул свою лямку в осточертевшем НИИ, кого
соблазняли коммерческие проекты. Он, как назло, с головой ушел в работу,
которой было фантастически много, писал статьи, сценарий для телевидения,
тексты для своего радиоцикла, с наслаждением, как ребенок, осваивал
компьютер, и когда однажды пришел в себя, то с удивлением обнаружил, что ему
уже несколько недель никто не звонит: вот как - он остался один.
По инерции они еще иногда собирались - хотя то у одного, то у другого
оказывались веские и уважительные причины, чтобы не прийти: болели дети,
жизнь становилась все дороже и дороже, приходилось вертеться, зарабатывая на
стороне - а когда приходили, то приносили с собой ощущение какой-то
вынужденности, мучительной натянутости, исчерпанности. Неожиданно
выяснилось, что на многие вещи они смотрят по-разному. Раньше эти различия
сглаживались негласным корпоративным договором - каждый исполнял именно
свою, выбранную или навязанную ему роль, и должен был приспосабливаться,
если не хотел разрушить сыгранность и слаженность их оркестра. А теперь,
когда оркестр распался, каждый дудел в свою дуду, не видя причин для того,
чтобы подстраиваться под ожидания остальных.
Он это почувствовал, возможно, раньше остальных, потому что, помимо
прочего, ощутил, что его друзья уже больше не ждут от него ничего, в том
числе - им не нужны ни его старая, ни тем более новая писанина. Старательно,
натужно, с чудовищными перерывами он писал какую-то прозу, понимая, что она
не нужна никому, прежде всего - самому автору. Писательство для него всегда
было чем-то вроде создания спасительного кокона: что-то или кто-то тянул
волшебную паутину из его души, освобождя от какого-то груза и даруя чудесную
легкость и власть. Оно было оправданием дня, жизни, всех недостатков и
пороков. Теперь этого оправдания не было.