"Дейл Бейли. Смерть и право голоса (Нежить. Антология) " - читать интересную книгу автора

зазвучал голос куратора:
- Она задремала. Если вы хотите, я могу перезвонить позже.
Краем глаза я увидел чью-то тень и поднял взгляд. В дверях стоял Льюис.
- Нет, не стоит. Я позвоню утром.
Я повесил трубку и уставился через стол на Льюиса. По его лицу блуждало
странное выражение.
- Что? - спросил я.
- Я насчет Даны Макгвайр.
- И что насчет нее?
- Мы ее нашли.

* * *

Восемь часов спустя я приземлился в облачную полночь в Логане. Для
поиска Даны Макгвайр мы обратились в частное сыскное агентство, и один из
сыщиков, мужчина спортивного телосложения, с абсолютно ничего не выражающим
лицом, встречал меня в аэропорту.
- Вы договорились со студией? - спросил я в машине, и по его ответу,
краткому "да", сразу становилось понятно, что он думал о студийных
работниках.
- Команда на месте?
- Устанавливают освещение.
- Как вы ее нашли?
Он перевел взгляд с дороги на меня; свет и тени от уличных фонарей
волнами переливались по его лицу.
- У мертвых мало фантазии. Стоит закопать свежего покойника, и они уже
там, роют. - Он издал невеселый смешок. - Пора бы перестать их хоронить.
- Думаю, дело в традиции.
- Возможно. - Он ненадолго замолчал, потом продолжил: - Нашли так:
разослали наших агентов по кладбищам и ждали. Вот и все.
- А почему тогда так долго?
Какое-то время тишину нарушало только шуршание шин по мостовой да
где-то далеко в ночи заливалась сирена. Агент опустил стекло со своей
стороны и с чувством сплюнул в окно.
- В таком городе, как Бостон, - сказал он, - чертова туча кладбищ.
Кладбище, к которому мы подъехали, оправдало все мои ожидания:
расположенное на дальней окраине, неухоженное, с источенными непогодой
готическими памятниками будто с голливудской съемочной площадки. И когда я
выходил из машины, мне подумалось, что было бы гораздо уютнее, будь оно так
на самом деле: кольцо огоньков на вершине холма всего лишь декорации, а
старый добрый мир остался прежним. Но мир изменился, и оборванные фигуры,
разрывающие могилу, не были актерами. Не говоря о том, что унюхал я их еще
издалека - от них исходила тошнотворная вонь разложения. К тому же начал
накрапывать дождь, настоящий бостонский дождь, холодный и нескончаемый, как
и полагается в конце блеклого, изнурительного декабря.
Режиссер по имени Энди повернулся, когда услышал мои шаги.
- Все нормально? - просил я.
- Ага. Им все равно, чем мы заняты, лишь бы не вмешивались в их дела.
- Хорошо.
- Вон она, видишь? - указал Энди.