"Леонид Бородин. Божеполье (повесть, Роман-газета 15 1993) " - читать интересную книгу автора

грудь, чуть приоткрывшиеся... Как всегда, страшно стыдно
смотреть-подсматривать, но, как всегда (нет, как стало совсем недавно!),
что-то такое же, стыдное и прекрасное, входило, овладевало и ее пальцами, и
ее грудью, и ее губами. И подолгу моталась голова на подушке, и в тихих
судорогах подрагивало тело, словно жаждало избавиться от недуга или
проклятия.
Безусловно, ее милая мама Люба глупа. Но тогда так ли умен и значителен
ее обожаемый папа? Папа был строгим богом, которому если вокруг него что-то
и неподвластно, то только потому, что он еще и добр и готов милостиво
позволить другим, таким же избранным, как он, бывать периодически в роли
богов. На всякого, стоящего на самой высшей ступени избранности, папа
смотрел без зависти и без прочих недобрых чувств, потому что лишь по
собственному своему желанию не стоял сам на сверкающем острие пирамиды,
поскольку видел свою миссию в том, чтобы сохранять абсолютную трезвость не
только в самооценке, но и в оценке других, склонных временами захлебываться
и давиться слюною власти. Папа был непостижимо мудр, справедлив и
нравственен, за что и была ниспослана ему красивая, верная и любящая жена.
Но вдруг все кругом зашаталось и завибрировало, а великая пирамида, с
вершин которой так благодатно смотрелось в горизонты, - закачалась,
накренилась, превратилась в Пизанскую башню, и первым, кто оказался жертвой
неравновесия, был ее любимый и обожаемый папа.
Мама Люба как-то странно (а теперь понятно - именно по закону характера
"душечки"), мгновенно перестроилась и с еще большей нежностью смотрела на
своего супруга, словно его вовсе не вышвырнули из Кремля, а вознесли над
ним.
А круг пустоты, что мгновенно образовался и окольцевал их семью, а
навсегда умолкший "прямой" телефон, а искроподобные взгляды из-под ресниц и
из-под бровей профессоров и профессорш, а лукавое злорадство тех, кто еще
вчера почитал за честь знакомство и общение, а внезапная занятость некоторых
приятелей и подруг - во всем этом не просто обида сердцу и боль для души, но
и несправедливость, вскрывающая ранее неведомую суть бытия, притворявшегося
цельным и однозначным.
Уже не было сомнений, что во всем случившемся есть вина отца. Неясен
был характер этой вины. До самого последнего дня, до того дня, когда он
впервые остался дома, вместо того чтобы поехать на работу, реальных
изменений в жизни семьи и в непосредственном окружении не ощущалось, хотя
там, на орбитах общественного и государственного, уже погрохатывали громы
ненастий, но не воспринималось, не верилось, не хотелось... Поверилось,
когда коснулось. Имя отца смаковалось в прессе, и, о Боже! что они говорили
о нем, эти ублюдки новоявленной демократии. Они не имели права, эти
ничтожества, даже фамилии его произносить без имени и отчества, это было
дико слышать - фамилию ее папы швыряли на полосы опаршивевших газет даже без
инициалов!..
Но он виноват! Он сам виноват! Он не должен был уходить. Не ушел бы, и,
возможно, все обошлось...
Так думала поначалу. В том видела его вину - в слабости, может быть,
даже в трусости.
Но от информации не отвертишься, уши не заткнешь, глаза не закроешь...
Она побывала на одном собрании и заболела. О других - Бог с ними! Но что там
говорили о папе! Хотелось прорваться на сцену и хлестать по физиономиям,