"Людмила Бояджиева. Жизнь в розовом свете " - читать интересную книгу автора

возвращалось к себе. В родной дом, где никогда и не была. Я всех там
узнала, Ди, всех... каждую штору на окнах, поблескивающую у самовара
чашку... Может быть это и есть то самое переселение душ? Или так действует
магия книги?
- Кто знает? "У искусства нет цели" любил повторять Родди. Он что ни
говорил был хорошим поэтом. Когда я читала стихи мужа - я становилась
испанкой. Становилась такой, как он воображал меня - мой пылкий волшебник
Родриго. Его стихи околдовывали, преображали. Значит - это тоже цель: дать
возможность прожить человеку много жизней и перечувствовать то, что не
вмещается в его собственную, единственную, ограниченную местом и временем.
- Верно, Ди. Это шанс примерить на себе иные обличия, даже попробовать
на вкус гениальность. Не всякому гениальность впору. Но вот Пушкин, к
примеру, или Моцарт - близки, наверное, всем. И каждый переживает подъем,
радость, потому что становится их сотворцом, единомышленником. Потому что
"Мороз и солнце, день чудесный!" - это ведь живет в каждом из нас, как и
Маленькая ночная серенада. Как этот абажур Булгакова. Мне кажется - здесь
кроется очень важная философия: "Никогда не сдергивайте абажур с лампы.
Абажур священей". Ведь он не пишет: "Не предавайте родину, не трусьте, не
суетитесь". Пустые слова, в сущности - абстракция. А теплый свет от лампы -
свет нашего дома, нашего маленького теплого уюта - конкретность. Развороши
этот надышанный покой людского жилья - и посыпется все. Фашисты будут
уничтожать евреев, католики - гугенотов, лысые - кучерявых... Будут пылать
библиотеки, будут вытаптыть "старый мир" сапоги очередных революционеров.
Дьявольское разрушение государств, формаций начинается с посягательства на
покой и свободу отдельной души... Вот на этот наш теплый свет.
- Читай дальше, Эн. Только не секунду глянь сюда, я в точности
повторяя узор старого кружева, которое принесла Зайда, - Ди протянула
сестре свою работу и обрывок пожелтевшей ткани.
- Господи, как это у тебя получается?!...Ты дала новую жизнь чьей-то
фантазии. Это тому клочку не меньше ста лет - нитки расползаются прямо в
руках. Если бы не ты, Ди, - все превратилось был в прах...Душа той женщины,
что когда-то связала кружево для распашонки новорожденного или для подушки
новобрачных, думаю, ликует. Чудесные "звездочки" и как хитро закручены вот
эти "ракушки"! - Эн осторожно расправила на колене кружево. - Что бы не
утверждали мрачны "умники" - добро и красота нетленны. Они спасают друг
друга, а поэтому неразлучны, как мы.
- Спасибо, дорогая. Ты подала отличную идею - я свяжу крестильную
одежку для младенца и передам в салон Донован. Пусть уж до конца
торжествует связь времен... - Ди подняла связанный образец к глазам,
задумчиво глядя сквозь него на свет: - Ты вправду думаешь, что все
неспроста? Что все случившееся с каждым из живущих имеет смысл и какую-то
цель?
- Иначе думать нельзя. Для этой мысли в первую очередь, в нашу голову
и вложено серое вещество. Вот я тебе сейчас прочту слова очень умного
человека, - Ди покатила в кабинет, за ней направилась Ди. - Достань ту
синюю книгу.
- Ты не можешь не командовать. А ведь старше всего на пять минут.
Господи, что бы это было, если б я родилась на год позже? - привычно
ворчала Ди, взбираясь по стремянке на верхнюю полку за томиком Борхоса.