"Рэй Брэдбери. Ветер из Геттисберга" - читать интересную книгу автора - Фиппс, я не кричу. В зале только что дали свет. Публика ждет, я не
могу сдержать их. Я клянусь тебе... - Ты лжешь. - Фиппс! Но Фиппс повесил трубку. "Десять минут, - в смятении подумал Байес. - Он будет здесь через десять минут. Всего десять минут - и человек, вернувший Линкольна из могилы, встретится с тем, кто вогнал его туда обратно". Он резко встал. Бешеная жажда деятельности овладела им. Скорее бежать туда, за сцену, включить магнитофон, посмотреть, какие узлы можно заменить, а что уже никогда не поправить. Впрочем, нет. Нет времени. Оставим это на завтра. Время оставалось лишь для разгадки тайны. И тайна эта заключалась в человеке, который сидел сейчас в третьем кресле последнего ряда. Убийца - ведь он УБИЙЦА, не так ли? Что он представляет собой? Байес ведь видел совсем недавно это лицо. До боли знакомое лицо со старого поблекшего и позабытого уже дагерротипа. И эти пышные усы. И темные надменные глаза. Байес медленно сошел со сцены. Медленно поднялся по проходу до последнего ряда и остановился, глядя на человека с опущенной головой, зажатой между руками. - Мистер... Бутс? Странный незнакомец сжался, потом вздрогнул и выдавил шепотом: - Да... - Мистер... Джон Уилкес Бутс? [убийца президента Авраама Линкольна] Убийца тихо рассмеялся. Смех перешел в какое-то зловещее карканье. - Норман Левелин Бутс. Только фамилия... совпадает. "Слава богу, - подумал Байес. - Я бы не вынес этого". Он повернулся и пошел вдоль прохода, потом остановился и взглянул на часы. Стрелка неумолимо бежала вперед. Фиппс уже в дороге. В любой момент он может забарабанить в дверь. - Почему?.. - Я не знаю! - крикнул Бутс. - Лжешь! - Удобная возможность. Жалко было упустить. - Что? - Байес резко повернулся. - Ничего. - Ты не посмеешь повторить это. - Потому что... - начал Бутс, опустив голову, - ...потому что... это правда, - прошептал он в благоговейном трепете. - Я сделал это... В САМОМ ДЕЛЕ сделал это. Стараясь как-то сдержаться, Байес продолжал ходить вверх и вниз по проходам, боясь остановиться, боясь, что нервы не выдержат и он бросится и будет бить, бить, бить этого убийцу. Бутс заметил это. - Чего вы ждете? Кончайте... - Я не сделаю этого... - Байес заставил себя успокоиться. - Меня не будут судить за убийство, за то, что я убил человека, который убил другого |
|
|