"Билл Брайсон. Остров Ее Величества. Маленькая Британия большого Мира " - читать интересную книгу автора

грудью. Мне его показали еще вчера.
- Ты новенький, что ли?
- Да, сэр.
- Шумно там?
Я недоуменно моргнул и подумал, как странно эти англичане строят
фразы.
- Вообще-то, здесь довольно тихо.
- Нет, Джон Шумно, старший санитар, там?
- О! Нет, он ушел.
- Сказал, когда вернется?
- Нет, сэр.
- Все под контролем?
- Ну, вообще-то... - я прокашлялся, - похоже, пациенты сбежали,
сэр.
- Что сделали?
- Сбежали, сэр. Я только зашел в ванную, а когда вышел...
- Им положено выходить из отделения, сынок. Они на садовых работах
или на трудовой терапии. Они каждое утро расходятся.
- О, слава богу!
- Прошу прощения?
- Я сказал, слава богу, сэр.
- Именно так. - Он повесил трубку.
Остаток утра я провел, одиноко блуждая по отделению, заглядывая во
все шкафы, обследуя буфет и пытаясь вычислить, как приготовить чай с
помощью рассыпной заварки и ситечка, а когда выяснилось, что я способен
справиться с этой задачей, устроил личное первенство по катанию по
гладким полам коридоров между палатами, поощряя себя негромкими
уважительными комментариями. Когда часы показали час тридцать, а на
ланч меня никто не отпустил, я сам дал себе разрешение и отправился в
столовую, где сидел один над тарелкой бобов с жареной картошкой и
таинственным кушаньем, которое мне позже назвали "колбасными
обрезками". Я заметил, что мистер Смитсон, сидевший с коллегами за
столом напротив, рассказывает им что-то весьма забавное и что по
непонятной причине все весело оглядываются в мою сторону.
Вернувшись в отделение, я заметил, что, пока меня не было,
несколько пациентов возвратились. По большей части они уселись в кресла
в комнате отдыха и дремали после утренних трудов. Не так-то легко все
утро простоять, опираясь на грабли, или раскладывать свечи по
коробочкам.
Только один вежливый щеголь в твидовом костюме смотрел футбол по
телевизору. Он пригласил меня присоединиться к нему, а узнав, что я
американец, с энтузиазмом взялся объяснять мне правила этой ошеломляюще
сложной игры. Я принимал его за одного из сотрудников, скажем, за
дневного сменщика таинственного мистера Шумно или одного из психиатров,
пока он, прервав пояснения по поводу одного из сложных крученых ударов
и обернувшись ко мне, не сказал внезапно самым светским тоном:
- У меня, знаете ли, атомные яйца.
- Простите? - переспросил я, решив, что это название очередного
удара.
- Портон-Даун, 1947 год. Правительство проводило эксперимент. Все