"Буало-Нарсежак. Недоразумение (Трагедия ошибок)" - читать интересную книгу автора

которое хорошо знал. Я был потрясен. Низкие ноты обладали удивительной,
редкой полнотой, звук приходилось сдерживать, темперировать, чтобы не было
излишней бравурности. Зато в испанской музыке сразу зазвучали самые
страстные модуляции. Я перескакивал от одного фрагмента к другому, от
Альбениса к Равелю, от Дебюсси к Форе, едва закончив один отрывок, начинал
другой, дал себе полную волю. Я словно опьянел. Никогда не испытывал я
большего чувственного восторга, чем в те минуты, когда ласково и яростно
овладевал этой скрипкой. Она принадлежала мне. Я бы украл ее, если бы у
меня решили ее отнять. Прижав скрипку к щеке, я исполнил анданте из
концерта Мендельсона. Можно было умереть от нежности и пленительной
торжественности. В мире не существовало ни де Баера, ни Кристена,
существовала одна лишь освобожденная от оков скрипка, певшая в полумраке
для самой себя. Я остановился, обессиленный, вытер пот со лба. Но вдруг я
заметил какой-то отблеск на открытой крышке рояля и резко обернулся. Она
бесшумно вошла в гостиную. И стояла, прислонившись к двери, в вечернем,
очень строгом платье, прижав руку к горлу, словно хотела сдержать готовый
вырваться крик.
- Простите меня, - пробормотал я. - Поверьте, если бы я знал...
Свет, пробивавшийся сквозь ставни, отразился в ее глазах двумя
маленькими, блестящими, неподвижными пятнышками.
- Это я должна просить у вас прощения, - сказала она. - Я зашла за
вами. Сейчас восемь часов. Франк уже звонил.
Я ничего не слышал, мне было стыдно, что меня застали врасплох. Я
стоял перед ней без маски, без защиты. Я осторожно положил скрипку на
кресло и выпрямился. Держитесь высокомерно, советовал мне Франк. Я сделал
несколько шагов. Дверь в столовую отворилась.
- Прежде вы подавали мне руку, - проговорила Жильберта.
Я покраснел, но не подал вида и даже бровью не повел, когда она
оперлась на мою руку. Однако на пороге я на мгновение задержался. В
столовой, положив руку на спинку стула, стоял человек. Худой, среднего
роста, в темных очках в черепаховой оправе.
- Мартен, - произнесла Жильберта.
Я по-дурацки поклонился. Я забыл, что Мартен был моим шурином. Но, по
правде говоря, разве я не страдал амнезией? Мое поведение, наоборот, было
вполне естественным. Мартен сделал два шага вперед и протянул мне Руку.
- Мне очень жаль, что вы в таком состоянии, - проговорил он. - Франк
мне объяснил. Мы сели за стол.
- Поздравляю вас, - снова заговорил Мартен. - Я в этом мало что
понимаю, но, мне кажется, вы сделали большие успехи.
- Спасибо, - отозвался я. - Знаете, почему я так много и упорно играю?
Музыка - единственное, что связывает меня с прошлым. У меня всегда такое
чувство, что пелена вот-вот разорвется.
Мартен кивнул головой. Лучи склонявшегося к горизонту солнца косо
падали на него, и теперь я мог лучше его рассмотреть. Он казался гораздо
старше своей сестры. Он уже начал седеть, но больше всего меня поразило его
лицо, покрытое множеством морщин. Лоб, щеки прорезали глубокие складки,
которые как бы соединялись густой сетью тонких, словно нанесенных бритвой,
морщин. Его нельзя было назвать некрасивым. В его внешности и сейчас
сохранялось что-то аристократическое, но какая-то загадочная болезнь
медленно разрушила его лицо. Глаз его за стеклами очков не было видно.