"Игорь Журавель. Музыка падших богов" - читать интересную книгу автора

флейтистом - это даже худшее оскорбление, чем, если бы вы меня Гансом
Христианом Андерсеном обозвали. Меня так детишки из моего двора называют,
суки, ненавижу их. Еще и сказочку просят рассказать. И ведь приходится же
рассказывать. Когда-нибудь я сорвусь и передушу их всех до единого. Пока же
вы, твари, станете жертвами моего справедливого возмездия. Великий флейтист,
бля. Это как плевок в лицо. У нас нет великих и невеликих, флейтистов и
гитаристов, лидеров и лохов, у нас команда, мы "Jethro Tull", и мы даем миру
совершенно новую музыку...
Андерсона несло, неизвестно, сколько бы еще длилась его проникновенная
речь, но тут произошло то, что и должно было произойти: толпа ожила.
Окружающие набросились на Иана Андерсона, а за одно и на остальных
рок-звезд, повалили их на землю и принялись бить ногами, били с
остервенением, насмерть.
Избиение рок-идола переходит в самую обыкновенную массовую драку. Не
люблю участвовать в подобных мероприятиях, предпочитаю дуэли. Хотя
определенный эстетизм в этом все же присутствует, кровь всегда красива,
каким бы путем она ни появлялась.


* * *

От созерцания батальной сцены меня отрывает девушка в пенсне, та самая,
что пила со мной в момент краха моей музыкальной карьеры. Я так и не выяснил
тогда ее имени, впрочем, оно и не имело значения.
- У тебя больная фантазия, Полиграф, - уведомляет она.
- Знаю. Слушай, кто ты? Старая знакомая или незнакомка? И то и другое
определение кажется верным, как ни парадоксально.
- Можешь называть меня Маргаритой. - Отвечает юная леди. - Идем пить
портвейн, пока ты не опорочил всех рок-звезд шестидесятых.
- Идем, соглашаюсь я. - У тебя с собой?
- А как же, - потрясает она пакетом.
Я забираю у нее портвейн, и мы идем в тот самый детский сад, садимся в
павильоне. Очень странное место, здесь почти нет детей, зато нередко можно
встретить гопников. Гопники ходят по аллеям, моются в детсадовской душевой.
Иногда призраки гопников смотрят из окна на случайных посетителей.
Стаканов нет, я достаю из пакета ножницы и откупориваю бутылку, пьем по
очереди.
- Пей осторожно, - говорю я, - постарайся не проглотить Ллойда, который
живет в бутылке.
- А что будет, если его проглотить?
- Алкоголь не принесет тебе удовлетворения, - объясняю, - кроме того,
если ты выпьешь осторожно и не проглотишь Ллойда, ты можешь загадать
желание, оно сбудется.
- А Ллойд пьет? - старается выяснить все подробности Маргарита.
- Нет. Он дышит алкоголем. Сказать, что Ллойд пьет то же самое, что
сказать, что человек пьет воздух.
- Что же происходит с Ллойдом, когда бутылка допита, Полиграф? В
зависимости от того, проглочен ли он.
- Последнее не имеет значения. Ллойд возрождается в другой бутылке. Как
феникс, можно сказать, что он бессмертен.