"Анджей Заневский. Тень Крысолова ("Безымянная трилогия" #2) " - читать интересную книгу автора

свое укрытие и спрыгиваю в щель между стоящими у стены канистрами.
Человек копается в машине - в том месте, откуда я только что удрал. Я
слышу, как он пыхтит, поднимается, выходит, спотыкаясь и мурлыча.
Я не чувствую здесь ни запаха кошки, ни запаха собаки.
Ощущаю тошнотворный запах вина, запах крыс и какой-то новый запах,
которого я пока еще не знаю.
Я прыгаю со ступеньки на ступеньку и попадаю в подвал, находящийся
прямо под гаражом. Здесь нет крыс, но их запах чувствуется еще сильнее.
Кажется, он проникает сверху, из помещения рядом с гаражом. На полках стоят
банки, до которых я не могу дотянуться. Вдоль стен сложены картошка,
свекла, лук...
Сверху доносятся пронзительное шипение, писк, скрежет... Я взбираюсь
вверх по шершавой стене и проползаю по карнизу к щели. В комнате за
толстыми стеклами лежат змеи. По углам прячутся перепуганные крысы, которых
еще не успели сожрать. В отчаянии они неподвижно сидят среди камней,
полагая, что, уподобившись им формой и серостью, они, возможно, станут
незаметными для змей. От ужаса я щелкаю зубами и прячусь в углу помещения.
Раздается скрип. Дверь открывается. На плечах человека сидят
прирученные крысы. Ноги в ботинках на толстых резиновых подошвах ступают
тихо и мягко. Это он - человек, качавшийся тогда на краю железного люка.
Крысолов. Крысоубийца.


Крысы следуют за звуками дудочки, которую он держит у своих губ. Они
доверчиво собираются у его ног, взбираются на башмаки, лижут брючины, а
некоторые даже пытаются забраться по брюкам наверх. Он стряхивает их
осторожными движениями ног и изо всех сил дует в деревянную трубочку,
стараясь, чтобы звук был громче и привлек как можно больше серых созданий.
Он осматривается вокруг, проверяет, сколько крыс собралось вокруг
него, отмечает взглядом тех, кого уже видел, и продолжает играть, заманивая
все новых и новых.
Ручные, подружившиеся с ним зверьки помогают человеку сломить
недоверие и страх остальных, а именно это ему и нужно. Он дует в дудочку и
ждет, пока вокруг него в ожидании пищи не соберется серая толпа. Разве
человек не приучил крыс к тому, что, играя на дудочке, он всегда
разбрасывает вокруг зерно и картошку?
Крысы знают, что их накормят. Они не раз уже в этом убеждались. Они
верят человеку и бегут за ним, как за вождем.
Но не все. Я остался. Остался, потому что рядом притаился Большой
Самец. Он не верит человеку, потому что сколько раз человек предлагал ему
еду, столько же раз он намеревался поймать или убить. Он не верит, потому
что видел крыс, размозженных ударами оловянных гирек в тот самый момент,
когда они пытались подобраться к еде. Он не хочет бежать рядом с ногой
человека, потому что помнит, как эти ноги ломали хребты и растаптывали по
полу крысиные выводки.
Не только он и не только я не верим человеку. Тощий самец с черной
полосой на спине следит из своего укрытия под лестницей за каждым движением
человека. Он тоже знает, что человеку доверять нельзя, что человека нужно
бояться.
Старая самка с отвисшим от бесконечных родов брюхом, кормящая