"Анджей Заневский. Тень Крысолова ("Безымянная трилогия" #2) " - читать интересную книгу автора

наших детей, а иной раз и нас, зрелых и опытных, охватывают тоска и
непреодолимое желание следовать за ним, пусть даже прямо в пропасть.
Да... Каждый из нас такая же крыса, которая охотно преклоняется перед
идеями, религией, иллюзиями ничем не ограниченной свободы, прекрасного
завтра и светлого пути в будущее, которая поддается пустым лозунгам и
надеждам. Ведь каждый идет к той утопии, в которую верит. А потом
расплачивается за это, и цена нередко бывает невероятно высока.
Надеюсь, Уважаемый Читатель, ты не обиделся на меня за это горькое
сравнение? На рубеже XXI века дудочка Крысолова, а точнее - флейты многих
Крысоловов зовут нас, манят, торопят, а нередко и ведут...
Автор


Он прижимается окровавленной головой к холодной бетонной стене,
напрягает спину, переворачивается на бок. Раскрывает и сжимает веки, как
будто не веря, что его ослепили. Мои ноздри заполняет запах приближающейся
смерти. Я сомневаюсь и отступаю - я боюсь, потому что никогда еще не
дотрагивался до умирающего. Подхожу ближе, а умирающий старик дрожит от
страха, ожидая, что я вцеплюсь ему в глотку. Я осторожно ощупываю его
вибриссами. Его конечности судорожно дергаются, коготки скребут землю. Я
обнюхиваю его, обхожу вокруг, слизываю текущие по морде слезы. Ведь мы с
ним - из одной и той же крысиной семьи, живущей между портовыми каналами и
городом.
Выбрасывая лапки вперед и назад, он пищит от страха и боли. Из
окровавленных пустых ям все еще стекают соленые капли. Глаз нет - только
раны, над которыми то опускаются, то поднимаются веки.
Писк слабеет, и мне вновь становится страшно.
Там, в ясном свете дня, ему выкололи глаза, обрекая на медленную
смерть. Неужели человек всегда убивает?
Пробегающая мимо нас молодая самка будит в нем последнюю надежду. Он
встает и, качаясь на дрожащих лапах, бредет за ней, не отрывая своего носа
от ее хвоста.
Они вместе доходят до потока, но только самка способна перепрыгнуть
его. Безглазый Старик теряет след, пытается встать на задние лапки, трясет
головой, падает.
Я убегаю, отдаляюсь - быстрее, быстрее.
Со взъерошенной шерстью, с торчащими в стороны кончиками усов, я
перескакиваю через пороги, ступеньки, плиты. Дальше, дальше - лишь бы не
слышать отзвуков его писка, лишь бы не поддаться панике, не запомнить эту
смерть навсегда.
Я уже не слышу царапанья когтей о каменный пол, не слышу учащенного
дыхания и все же продолжаю бежать дальше. Я бегу, потому что он остался
позади, бегу, потому что знаю, что он умирает, что он падает на бок,
извиваясь от слепой неизбежной боли. Его смерть преследует меня...
Безглазый Старик - член моей семьи, крыса с таким же запахом, как и
я...
Он умирает, а я хочу жить дальше, хочу выжить.


Он стоял, покачиваясь, над открытым люком ведущего в подземные каналы