"Брет Истон Эллис. Информаторы" - читать интересную книгу автора

солнечное тепло, песчаный жар, запах соли, рома и масла для загара. Мимо
дефилирует Дарлин, машет. Я тоже машу. Тим смотрит поверх темных очков.
- Ты вчера был с ними довольно груб, - замечаю я.
Тим еле пожимает плечами и прячется за стеклами. Не уверен, слышал ли
он меня, он же в наушниках, но хоть осознал, что я произношу слова. Не
поймешь, чего он хочет. Смотришь на Тима, и тебя словно обдает волнами
неуверенности, отсутствия цели, задачи, будто перед тобой человек, который
совсем не имеет значения. Стараясь из-за этого не дергаться, думаю о тихом
море, о воздухе. Два педика в узеньких плавках плетутся мимо, садятся у
пляжного бара. Тим тянется за маслом для загара. Я кидаю ему бутыль. Он
втирает масло в загорелые широкие плечи, потом откидывается, вытирает руки о
мускулистые икры. От мелких букв болят глаза. Я моргаю раз, другой, прошу
Тима принести еще выпить, "майтай" какой-нибудь или ром с колой. Тим не
слышит. Я хлопаю его по руке. Он внезапно дергается, выключает музыку. Плеер
падает на песок.
- Черт. - Он подбирает, смотрит, нет ли песка или царапин.
Удовлетворенный, надевает плеер на шею. - Что?
- Может, принесешь отцу и себе выпить?
Он вздыхает, поднимается.
- Что ты будешь?
- Ром с колой.
- О'кей. - Он натягивает университетскую рубашку, бредет к бару.
Я обмахиваюсь "Гавайями" и наблюдаю, как Тим уходит. Замирает у стойки,
не пытаясь позвать бармена, ждет, пока бармен его заметит. Один педик что-то
говорит Тиму. Я чуть приподымаюсь. Тим смеется, что-то отвечает. И тут я
вижу девушку.
Она молода, ровесница Тиму или постарше, загорелая, длинноволосая
блондинка, медленно движется вдоль берега, не замечая волн, что разбиваются
у ног, вот она идет к бару, и когда приближается, я почти различаю лицо -
смуглое, безмятежное, большеглазое, она не мигает даже на ярком полуденном
солнце, тотальном и абсолютном. Томно, сладострастно скользит к бару, стоит
возле Тима. Тот все ждет бокалов, грезит. Девушка что-то говорит. Тим
оглядывается, улыбается, и бармен подает ему бокалы. Тим стоит, они с
девушкой коротко беседуют. Тим уже идет ко мне, и тут она что-то спрашивает.
Он оглядывается, кивает, потом торопливо шагает, почти бежит. Застывает,
оборачивается, чему-то смеется, подходит, отдает мне бокал.
- Девчонку встретил из Сан-Диего, - отсутствующе говорит он, снимая
рубашку.
Я улыбаюсь, киваю, лежу с бокалом в руке - он прозрачен, пузырится, я
заказывал другое - и, прикрыв глаза, воображаю, что сейчас их открою, гляну
вверх, а Тим будет стоять передо мной, жестом звать к ним в воду, и там мы
станем трепаться о мелочах, но он избалован, и мне все равно, мне на него
плевать, а просить прощения - лицемерно. Я открываю глаза. Тим с девушкой из
Сан-Диего ныряют в прибой. У моих ног приземляется фрисби. Я вижу ящерицу.

Потом, после пляжа, мы оба в ванной готовимся к ужину. Тим обернул
бедра полотенцем, бреется. Я над второй раковиной смываю с лица масло перед
душем. Тим скидывает полотенце, нимало не смущаясь, стирает с подбородка
пену.
- Ничего, если Рэчел с нами поужинает? - спрашивает он.