"Брет Истон Эллис. Информаторы" - читать интересную книгу автора

- Не знаю. Я вряд ли в состоянии об этом говорить.
- Ты бросила трубку, когда позвонила твоя, блядь, собственная мать? -
Он смеется.
- Да. - Я кладу щетку. - А что ты так переживаешь? - Меня вдруг
удручает тот факт, что "ягуар" может остаться в ремонте еще почти на неделю.
Уильям так и стоит.
- Ты не любишь мать? - спрашивает он, застегивая ширинку, захлопывая
пряжку ремня от Гуччи. - Ну то есть, господи боже, она же, черт возьми, от
рака умирает.
- Я устала. Прошу тебя, Уильям. Не надо.
- А меня?
Он снова идет к гардеробу, находит пиджак.
- Нет. Наверное, нет. - Слова звучат ясно, и я пожимаю плечами. -
Теперь уже нет.
- А твоих чертовых детей? - вздыхает Уильям.
- Наших чертовых детей.
- Наших чертовых детей. Не занудствуй.
- Не думаю. Я... не уверена.
- Почему? - Сидя на кровати, он натягивает мокасины.
- Потому что я... - Я смотрю на Уильяма. - Я не знаю... их.
- Ну же, детка, это отговорка, - иронизирует он. - Это же ты, по-моему,
говорила, что к чужим легко проникаться.
- Нет, - отвечаю я. - Это ты, и это касалось ебли.
- Ну, поскольку ты больше ни к кому ничего не питаешь, ты и не ебешься.
Полагаю, тут мы единодушны. - Он затягивает галстук.
- Меня трясет. - Последнее Уильямово замечание пугает меня - может, я
пропустила фразу, часть фразы?
- Боже ты мой, надо двинуться, - говорит он. - Возьми, пожалуйста,
шприц. Инсулин там где-то. - Он машет рукой, снимает пиджак, расстегивает
рубашку.
Я наполняю пластиковый шприц инсулином, и приходится отгонять искушение
пустить воздух, вонзить в вену, глядеть, как искажается его лицо, как
рушится на пол тело. Уильям закатывает рукав до плеча. Я втыкаю иглу и
говорю:
- Говнюк. - А Уильям смотрит в пол и отвечает:
- Не хочу больше разговаривать. - Мы одеваемся в тишине и уезжаем на
прием.
А на Сансете - Уильям за рулем, коленями сжимает бокал с водкой, люк
открыт, дует теплый ветер, вдалеке садится рыжее солнце - я касаюсь его руки
на руле, и он убирает руку, чтобы поднести бокал ко рту. Я отворачиваюсь, а
мы проезжаем Вествуд, и высоко наверху мелькает квартира Мартина.

Мы проезжаем по холмам, находим дом, Уильям сдает машину лакею, и перед
центральным входом, где за канатами толпятся фотографы, Уильям велит мне
улыбаться.
- Улыбайся, - шипит он. - Попробуй хотя бы. Мне не нужна еще одна
фотография, как та в "Голливуд-Репортере". Последняя. Ты там куда-то
таращишься и лицо у тебя кретинское.
- Уильям, я устала. Я устала от тебя. Я устала от этих приемов. Устала.
- У тебя такой тон - я почти поверил. - Он жестко берет меня под