"Брет Истон Эллис. Информаторы" - читать интересную книгу автора - Не знаю. Я вряд ли в состоянии об этом говорить.
- Ты бросила трубку, когда позвонила твоя, блядь, собственная мать? - Он смеется. - Да. - Я кладу щетку. - А что ты так переживаешь? - Меня вдруг удручает тот факт, что "ягуар" может остаться в ремонте еще почти на неделю. Уильям так и стоит. - Ты не любишь мать? - спрашивает он, застегивая ширинку, захлопывая пряжку ремня от Гуччи. - Ну то есть, господи боже, она же, черт возьми, от рака умирает. - Я устала. Прошу тебя, Уильям. Не надо. - А меня? Он снова идет к гардеробу, находит пиджак. - Нет. Наверное, нет. - Слова звучат ясно, и я пожимаю плечами. - Теперь уже нет. - А твоих чертовых детей? - вздыхает Уильям. - Наших чертовых детей. - Наших чертовых детей. Не занудствуй. - Не думаю. Я... не уверена. - Почему? - Сидя на кровати, он натягивает мокасины. - Потому что я... - Я смотрю на Уильяма. - Я не знаю... их. - Ну же, детка, это отговорка, - иронизирует он. - Это же ты, по-моему, говорила, что к чужим легко проникаться. - Нет, - отвечаю я. - Это ты, и это касалось ебли. - Ну, поскольку ты больше ни к кому ничего не питаешь, ты и не ебешься. Полагаю, тут мы единодушны. - Он затягивает галстук. пропустила фразу, часть фразы? - Боже ты мой, надо двинуться, - говорит он. - Возьми, пожалуйста, шприц. Инсулин там где-то. - Он машет рукой, снимает пиджак, расстегивает рубашку. Я наполняю пластиковый шприц инсулином, и приходится отгонять искушение пустить воздух, вонзить в вену, глядеть, как искажается его лицо, как рушится на пол тело. Уильям закатывает рукав до плеча. Я втыкаю иглу и говорю: - Говнюк. - А Уильям смотрит в пол и отвечает: - Не хочу больше разговаривать. - Мы одеваемся в тишине и уезжаем на прием. А на Сансете - Уильям за рулем, коленями сжимает бокал с водкой, люк открыт, дует теплый ветер, вдалеке садится рыжее солнце - я касаюсь его руки на руле, и он убирает руку, чтобы поднести бокал ко рту. Я отворачиваюсь, а мы проезжаем Вествуд, и высоко наверху мелькает квартира Мартина. Мы проезжаем по холмам, находим дом, Уильям сдает машину лакею, и перед центральным входом, где за канатами толпятся фотографы, Уильям велит мне улыбаться. - Улыбайся, - шипит он. - Попробуй хотя бы. Мне не нужна еще одна фотография, как та в "Голливуд-Репортере". Последняя. Ты там куда-то таращишься и лицо у тебя кретинское. - Уильям, я устала. Я устала от тебя. Я устала от этих приемов. Устала. - У тебя такой тон - я почти поверил. - Он жестко берет меня под |
|
|