"Шломо Вульф. Гекуба" - читать интересную книгу автора

ты! - обернула она к мужу обезображенное яростью лицо. - Ты - оставайся
здесь. Стучи очередную статью о благородстве твоего Израиля..."
С балкона Женя видел, как его жена присела на траву около рухнувшего
ничком старика, охватившего узловатыми руками седую плешивую голову. Кто-то
из зевак кричал в свой мобильник. Тот же "амбуланс" с теми же воплями на
весь мир, задом мчался за еще одним обидчиком бедного доверчивого банка.
Каждому свое. Время собирать камни... и как там далее в милостивейшем из
миров...
Мысли перебил резкий звонок. "Евгений? - напористо кричал знакомый
голос. - Шалом. Как там моя статья?" "Статья?" - Женя был в шоке от жуткого
случая и не сразу понял, кто это и зачем. "Конечно! Неужели не подошла? Вы
что? Это говорит Ури Бен-Цвит. Статья "Гримасы раиса". Вспомнили?" "Да-да, -
рассеянно проговорил Домбровский. - Как же... Очень остро и актуально, но
я..." "Еще бы! - горел энтузиаст. - Я сомневаюсь, что кто-то из штата
редакции посмел бы так смело написать. Пойдет в завтрашний номер?" "Я
проверю и вам перезвоню, тов?" "Когда перезвоните? Я должен знать точно. Вы
не представляете... - голос царапал обнаженные нервы даже когда Женя на
вытянутой руке отодвинул от себя трубку: - Еврейское самосознание... право
на обретение родины... пусть убираются в свои двадцать арабских стран... эту
землю нам гарантировал Всевышний..."
Женя видел перед собой только кровавое пятно на асфальте под балконом.
Высокий голос человека с псевдонимом Бен-Цвит и с какой-то русской
фамилией стучал в мозг уже изнутри, словно записанный на пленку и насильно
включенный.
Марина проходила по другому ведомству, подумал он. Ей лично Всевышний
ничего не гарантировал. А гарантии банка, как и всего общества - чек без
покрыт-ия. Сколько еще на очереди летунов с таких балконов? Неблагодарные
свиньи! Пусть все они убираются в страны исхода, которых еще больше, чем
арабских. Германия - для немцев. Израиль - для израильтян. Евреи -
убирайтесь!.. У нас иное самосознание. Марина реализовала право на обретение
своей земли... Квад-ратного метра асфальта под балконом.
Звонок снова полоснул по нервам.
"Евгений! Вы мне так и не ответили... - кричал разоблачитель. - У вас
что, не в порядке телефон? Я не слышу ответа!"
"Она вам... она нам всем ответила... - пробормотал Женя. - На нашу
доброту и нашу еврейскую солидарность..." "Кто?! - ужаснулся собеседник. -
Вы что-то перепутали! Никто не мог написать того, что написал я!! Если вы
некомпетентны, то я звоню главному редактору... Вы меня слышите или не
слышите, в конце концов!" "Даже Наташа ее не услышала..." "Ничего... ничего
не понимаю... Это кто? Я звоню Евгению Домбровскому, а куда я попал?"
Я сам попал черт знает куда, продолжал Женя полемизировать с таким же
абст-рактным патриотом, как он сам. Я попал туда, где евреи беспощадно и
страстно убивают евреев, наперегонки с арабами... Вот о чем надо писать, а
не о вполне предсказуемой бессовестности "партнеров по мирному процессу",
понятной всем, кроме циничных демагогов, Вот где конец Израиля, а не по ту
сторону "зеленой черты". Но у меня есть "лицо". И именно я породил этого Ури
и тысячи других. Ни у кого из них никогда не было собственного политического
опыта. Сегодня их политическое кредо - отголосок моей публицистики. Она им
заменяет собственное зрение и слух. Вечный безработный Бен-Цвит, живущий на
мизерное пособие, нашел отдушину в псевдо-политической деятельности. Пишет