"Пэлем Грэнвил Вудхауз. Киватель" - читать интересную книгу автора

- Чушь! - воскликнул мистер Шнелленхамер. - Он миллионер, а не
торговец.
Пожилой субъект предложил воспоминания об игре в поло.
- Ерунда, - сказал шеф, - Какое поло? Мы должны иметь в виду
обычных, скромных жителей Среднего Запада. Верно я говорю?
- Да, - сказал Первый Поддакиватель.
- Да, - сказал Второй.
- Да, - сказал и Третий.
Киватели кивнули. Уилмоту показалось при этом, что в шею ему вонзили
раскаленный щуп. М-р Левицкий дернул за рукав м-ра Шнелленхамера.
- Видели, какой взгляд?
- Да. Мрачный. Злобный. Значит, следим.
Совещание продолжалось. Все что-нибудь да предложили, но решил проблему
сам шеф.
- Придумал, - сообщил он. - Сидит он на этом айсберге и вспоминает
поло. Колоссальная сцена! Ясное дело, спорт. Верно я говорю?
- Да.
- Да.
- Да.
Уилмот поспешил кивнуть и удивился, что голова еще держится.
Этот тихий, вежливый, предупредительный кивок успокоил шефа. Он
вздохнул с облегчением. Он расцвел. Он начал ясно и громко:
- Итак, одно видение - поло. Нужно второе, в лирическом ключе.
Что-нибудь связанное с женщинами. Романтическая нота.
Молодой человек в очках предложил показать, как Деленси продает
красивой барышне индейские вышивки бисером, и глаза их встречаются; но где?
Мистер Шнелленхамер стукнул по столу.
- Какие вышивки? Что он, приказчик? Глаза - да, встречаются, но где?
В старом саду. Жужжат пчелы, воркуют горлинки, шелестит листва. Ти-хо!
Весна, ясно? Красота, ясно? Трава... э... зеленеет. Почки... э-э...
- Краснеют? - подсказал мистер Левицкий.
- С чего им краснеть? Ну, почки...
- Варятся? - проснулся один сценарист.
- Простите, - заметила секретарша, - почки не варят, а тушат.
- Это не те!
- Да-да, конечно, - огорчилась Мейбл. - Тут совсем запутаешься.
Почки, птички...
- Будут и птички, - радостно пообещал шеф. - Какие хотите. Особенно
кукушка. Такой комический штришок. Значит, сад, он, она, объятие (помните о
цензорах!), и вдруг мы слышим "Ку-ку! Ку-ку!" Так?
- Да.
- Да.
- Да.
Киватели готовились кивнуть, когда раздался чистый девичий голос:
- Простите, мистер Шнелленхамер, не так.
Воцарилось мертвое молчание. Одиннадцать сценаристов застыли, не веря
своим двадцати двум ушам. Мистер Шнелленхамер едва не задохнулся. Такого с
ним не бывало.
- Что-вы-сказали? - выговорил он.
Мейбл смотрела на него, как Жанна д'Арк - на инквизиторов.