"Жаклин Уилсон. Девочка-находка (Повесть) " - читать интересную книгу автора

узнать.
Я поспешно иду к строгим рядам свежих могил, на которых лежат венки. Я
хожу среди них, мечтая, чтобы их можно было расположить по алфавиту. А может
быть, у мамочки нет даже надгробного камня? Захотел ли папочка тратиться? Да
и что бы он велел высечь? "Спящая красавица"? "Любимая жена Дэниела, почти
что мать Эйприл"?
Я брожу по дорожкам. Глаза слезятся от ветра. Мне ее не найти. Но мне и
не нужно видеть ее могилу. Лучше я буду думать, как в детстве: Белоснежка,
спящая в зеленом лесу, нарисованном моей фантазией...
Вот она! Дженет Джонсон. Яркие золотые буквы на черном камне - слишком
пестро и кричаще. Фотография в рамке в виде сердца. Я подхожу ближе, силясь
унять дрожь.
Это не она.
Как это может быть не она?
Наверное, это другая Дженет Джонсон. Не такое уж редкое имя. Но даты
рождения и смерти совпадают. Значит, это она.
Она совсем молоденькая. В волосах замысловатый бант. Нет, глупышка, это
же фата. Свадебный снимок. Очень показательно, папочка! Ты считаешь, что
день, когда она вышла за тебя замуж, стал самым счастливым в ее жизни. А
может, так и было. Мамочка сияет. Так всегда говорят о невестах, но ее лицо
в самом деле озаряет внутренний свет, глаза блестят, рот приоткрылся, улыбка
ослепительна.
Я ее такой не застала. Ее свет погас. Бедная мамочка.
Почему же я ее толком не помню? Интересно, она меня хоть немного
любила? Не так, как папочку, а нежно, по-матерински. Или я так и осталась
для нее ребенком со свалки, который не принес им счастья?
Я плачу. Лезу в рюкзак за платком.
- Что случилось, крошка?
Я замираю на месте.
Между могил идет мужчина. Его волосы всклокочены, одежда перепачкана, в
руке бутылка. Я оборачиваюсь. Кроме нас, ни души. Только он и я. А ворота
остались далеко, далеко позади.
Я разворачиваюсь и иду прочь.
- Эй! Не уходи! Я просто хочу помочь. Дать платок?
Он вытаскивает из кармана штанов засаленный лоскут и машет им.
Может, он и правда хочет мне добра? Непохоже. Я мотаю головой и
испуганно улыбаюсь:
- Спасибо, не надо. Мне пора идти. До свидания.
- Постой! Давай поговорим. Что ревешь, а? Может, выпьешь? Тебе сразу
полегчает.
- Нет. Не нужно.
- Ради бога. Мне больше достанется. - Он поднимает бутылку и пьет.
Я ухожу, а мужчина, прихрамывая, идет за мной.
- Что, кто-то умер?
- Да. Моя... мама, а мой отец - он там, ждет меня. - Я машу рукой в
сторону могил. - До свидания, мне надо бежать.
И я бегу. Не думаю, что он мне поверил. Он окликает меня, но я не
останавливаюсь. Я слышу за спиной его шаги. Сжимаю кулаки и бегу так быстро,
как только могу. Рюкзак колотится о спину. Я несусь, мчусь, спотыкаясь о
дерн, петляя, как заяц, среди могил, уже не понимая, в какой стороне ворота.