"Ричард Уилбер. Стихи " - читать интересную книгу автора

Мысль унесет туда, где нет забот...
И все же эта пышность без уему,
Избыток удовольствий, водомет, -
Не слишком ли простой итог земному?

Да разве не сложнее мы стократ
В простых фонтанах, созданных Мадерной
Перед Святым Петром, где в небоскат
Вода ушла струею соразмерной,

Пока в своем стремленье к вышине
Не ощутит обратное стремленье,
И тяжесть, в небе тяжкая вдвойне,
На кроне задержавшись на мгновенье,

Не затрепещет, не осядет, - сплошь
Мерцанье комариное, двойница
Себе самой, - чтоб сотнями ладош
По плитам шлепать и собой гордиться?

И если эта ясная вода -
То, что мы есть, и чем, возможно, станем,
Достойно путь свершив, - то что ж тогда
Все эти фавны под седым мерцаньем

Неспешных струй? Они застыли тут,
Чтоб наслаждаться в стекловидном доме
Всем, что дано им, и не устают
От солнца, блещущего в водоеме,

И от приятной дозы теплых брызг,
И осуждают раздраженье наше
Своим смирением... Святой Франциск,
Который в милосердной снежной каше

Перед богатыми вратами мерз,
Узрел бы в этом, славя божье царство,
Не безделушку, а прообраз грез,
Страну цветов смиренных, государство

Травы, столь близкой и чужой всегда,
Где солнце - зрение слепых, а руки
Воды достойны, - край мечты, куда
Все наслажденья движутся и муки.


Примечания