"Дениел Уоллес. Крупная рыба" - читать интересную книгу автора

хочет в отчаянии воздеть руки к небу, но у него это не получается, слишком
он стар для подобных жестов. - Мне жаль. Очень жаль. Если хотите проститься
с Эдвардом или что-нибудь сказать ему, советую сделать это сейчас.
Мы ожидали этого. Мать стискивает мне руки и вымученно улыбается.
Конечно, ей пришлось нелегко. За последние месяцы она сильно сдала и пала
духом, продолжая жить, но как бы в стороне от жизни. Не замечая ее. Я смотрю
сейчас на нее: вид потерянный, словно она забыла, кто она, где находится.
Наша жизнь так изменилась с тех пор, как отец вернулся домой умирать. Его
постепенное умирание понемногу убивало всех нас. Как если бы он, вместо того
чтобы ходить на работу, каждый день шел копать себе могилу за бассейном
позади дома. И копал ее не всю сразу, а по дюйму, по два за день. Как если
бы именно от этого он так уставал, от этого ложились круги у него под
глазами, а не от, как постоянно твердила мать, его "рентгенотерапии". Как
если бы он каждый вечер возвращался, ногти черные от набившейся под них
земли, и, усевшись с газетой в кресло, говорил: "Продвигается помаленьку.
Сегодня углубил еще на дюйм". И мать бы кричала мне: "Ты слышал, Уильям?
Твой отец сегодня углубился еще на дюйм". А я бы отвечал: "Замечательно,
отец, замечательно. Если нужна моя помощь, только дай знать".
- Мам, - говорю я.
- Я пойду первой, - приходит она в себя. - А если что...
Если увидит, что он вот-вот умрет, она позовет меня. Так мы
разговариваем. В стране смерти говорят намеками, там понимают, что человек
имеет в виду.
С этими словами она встает и входит к отцу. Доктор Беннет качает
головой, снимает очки и протирает их кончиком галстука в сине-красную
полоску. Я гляжу на него, объятый ужасом. Он такой старый, такой невероятно
старый: почему мой отец умирает раньше него?
- Эдвард Блум! - говорит он, ни к кому не обращаясь. - Кто бы мог
подумать?
Действительно, кто? Смерть - самое худшее, что могло случиться с моим
отцом. Знаю, что вы подумали, - это худшее, что случается с большинством из
нас, но для него это было особенно ужасно, прежде всего те последние
несколько лет, когда усиливающиеся страдания выключили его из этой жизни,
видимо готовя к жизни иной.
Еще хуже то, что это вынудило его сидеть дома. Он ненавидел каждое утро
просыпаться в той же комнате, видеть одни и те же лица, делать одно и то же.
Прежде дом для него служил заправочной станцией. Для него, скитальца, дом
был остановкой на пути к какой-то цели, неясной ему самому. Что гнало его,
не давало сидеть на месте? Не деньги; денег нам хватало. У нас был хороший
дом, несколько автомобилей и бассейн на заднем дворе; пожалуй, не было
ничего, что мы никак не могли позволить себе. И не соображения карьеры - он
имел собственный бизнес. Это было нечто большее, но что именно - я не мог
сказать. Он жил словно в постоянной погоне за чем-то: достичь цели было не
главное; это была битва, за которой следовала новая битва, и его война
никогда не кончалась. Так он и метался, не зная устали. Он внезапно уезжал
куда-нибудь, в Нью-Йорк, или в Европу, или в Японию, и возвращался в
какое-то странное время, скажем в девять вечера, наливал себе стаканчик и
вновь занимал свое кресло и положение главы семейства. И всегда после этих
своих отлучек он рассказывал какую-нибудь невероятную историю.
- В Нагое, - сказал он в один из таких вечеров, мать сидела в своем