"Дениел Уоллес. Крупная рыба" - читать интересную книгу автора

щетина, глазки - маленькие и черные. У него не было трех пальцев (двух на
одной руке и одного - на другой), и он был стар. Так стар, что, казалось,
уже прошел до конца дорогу жизни, назначенную человеку, и, поскольку все еще
был жив, пустился в обратный путь. Начал усыхать. Становился маленьким, как
ребенок. Он двигался медленно, словно шагал по колено в воде, и смотрел на
моего отца с неприятной улыбкой.
- Добро пожаловать в наш город, - сказал Уилли дружелюбно, разве что
несколько устало. - Если не возражаешь, я покажу тебе наши
достопримечательности.
- Я не могу задерживаться, - ответил мой отец. - Я тут мимоходом.
- Все так говорят, - возразил Уилли, взял моего отца за руку, и дальше
они пошли вместе.
- Во всяком случае, - продолжал Уилли, - куда тебе спешить? Стоит хотя
бы взглянуть на все, что мы имеем предложить. Вот лавка, славная лавка, а
там, чуть подальше, можно погонять шары, если хочешь. То есть бильярдная.
Тебе понравится.
- Спасибо, - вежливо ответил Эдвард, потому что не хотел рассердить
Уилли или кого-нибудь из других людей, которые наблюдали за ними. Они уже
собрались в небольшую толпу из трех-четырех человек и следовали за ними по
пустынным улицам, держась на расстоянии, но не спуская с них алчных
взглядов. - Большое спасибо.
Уилли сильней стиснул ему руку и показал на аптеку, "Христианскую
книгу" и, лукаво подмигнув, на дом, в котором жила проститутка.
- Сладкая бабенка, не вру, - сказал Уилли, и, будто вспомнив что-то не
совсем приятное, добавил: - Иногда.
Небо потемнело, пошел дождь. Уилли задрал голову и подставил лицо под
льющиеся струи. Мой отец утер лицо и поморщился.
- Дожди у нас - частое дело, - сказал Уилли, - но ты привыкнешь.
- Тут все какое-то... унылое, - сказал мой отец.
Уилли бросил на него косой взгляд:
- Привыкнешь. Такое уж это место, Эдвард. Ко всему привыкаешь.
- Но я не хочу, - ответил мой отец.
- И к этому тоже. К этому тоже привыкнешь.
Они молча шли дальше сквозь туман, который сгустился у их ног, сквозь
дождь, тихо падавший на их головы и плечи, сквозь похожее на сумерки утро
этого странного города. На углах собирались люди, чтобы посмотреть на них,
некоторые присоединялись к небольшой толпе, следовавшей за ними. Эдвард
поймал на себе взгляд изможденного человека в потрепанном черном костюме и
узнал его. Это был Нортер Уинслоу, поэт. Несколько лет назад он покинул
Эшленд, чтобы отправиться в Париж творить. Он стоял, глядя на Эдварда, и как
будто улыбался, но тут Эдвард обратил внимание, что у него не хватает двух
пальцев на правой руке, и лицо Нортера сразу стало мертвенно-бледным, он
прижал искалеченную руку к груди и скрылся за углом. Люди возлагали большие
надежды на Нортера.
- Разумеется, - сказал Уилли, видя, что произошло. - Сюда постоянно
приходят люди вроде тебя.
- Кого ты имеешь в виду? - спросил мой отец.
- Нормальных людей, - сплюнув, ответил Уилли, который вызывал у моего
отца чувство отвращения. - Нормальных людей и их планы. Этот дождь, эта
сырость - нечто вроде остатка. Того, что осталось от мечты. Точней, от