"Том Уэйтс. Дни поэзии и прозы" - читать интересную книгу автора

колбаску в кляре, 69 центов
глазунью поджарьте и пачку кента
адам с евой на бревне
потопить их - как не фиг делать
рагу позажаристей, позажаристей - никак не могу поверить, знаете ли
и ранняя заря, ретируясь из города
растряхивает ковровый саквояж брильянтов
на созревшую стоянку, полную сумеречных куп-де-виллей
и под присмотром светает
того, кто в кучки сметает
призраков субботних ночей

ПОЛУНОЧНИКИ В СТОЛОВКЕ
(1975)

НИКТО

Никого
Никого
не смог полюбить я
так как я мог бы
ведь не хватит
не хватит мне сил
любовь так горька
а жизнь глубока
но стыл в угольках
угасший пыл

Нет, никто
нет, никто
не полюбит как я б полюбил
ведь не хватит
не хватит им сил
ведь не хватит им сил

Нет, никто
нет, никто так не полюбит
как я б полюбил
сил не хватит
тебя полюбить
ах, было их сколько
еще будет их сколько
но ведь все они только
смогут сердце разбить
нет, никто
нет, никто
не полюбит как я бы любил
ведь не хватит
не хватит им сил
ведь не хватит им сил