"Данила Олегович Врангель. Тайфун закрытой информации" - читать интересную книгу автора

- Мне совершенно ничего не приходит в голову...
- Мне тоже.
За окном переливчато ввинчивали в воздух свою мелодию парочка скворцов.
Он указал рукой в сторону окна:
- Слышишь, как поют? На ноты сможешь переложить?
- Смогу.
- Попробуй.
Она долго подбирала интервалы на клавиатуре. Он хмуро слушал. Сказал:
- Танец пьяной кошки на льду.
- Да, похоже, ты прав. Но я не могу извлечь мягких обертонов. Не тот
инструмент.
- А тональный ход?
Она молчала. Он сказал:
- Для того, чтобы сотворить, а не сочинить что-либо, надо стать этим
"что-либо". Когда я готовлю салат, я становлюсь им. И мне не нужны рецепты.
- Ты хочешь, чтобы я стала скворцом?
Он пристально посмотрел на неё. Ответил:
- Скворцы поют за окном. Ты меня понимаешь? Я хочу, чтобы ты стала
нотой. А потом пошла бы к ним, на нотный стан, и пробила бы, какая там
ситуация. Выпей с ними пива. Обсуди последние новости. Заведи себе
лесби-нотку, для любви. И вообще, будь как дома.... А дом забудь.
- Я попробую.
- Он отошел к окну и стал смотреть на верхушки лиственниц, тянувшихся
зелёным морем до самого горизонта. Скворцы оборвали песню и, вспорхнув с
ветки, помчались в даль, летя низко над деревьями. Солнце прорывалось сквозь
горизонт алым пламенем рассвета. Утренняя тишь рождала новый день.
Она тронула его за плечо. Он повернулся.
- Я записала. - И протянула ему листок, исписанный нотами. Он глянул на
партитуру.
- Ты считаешь, это любовная песня скворца?
- Да.
- Хорошо, я тебе верю.
Сел за инструмент и проиграл звуки, записанные на бумажке.
Помещение наполнилось дикостью диссонансов несоответствия интервальных
разрешений. Он проиграл ещё раз. Потом ещё.... Повернулся к ней. Сказал:
- Да, я в тебе не ошибся. Это великолепно.
Она застенчиво улыбнулась.
- Ты так шутишь?
Он встал и подошел к ней вплотную.
- Нет. Ты сделала всё правильно. Ты сделала всё наоборот. У тебя
получилась песня любви. Ты можешь рвать розы с небесного куста. Но помни, за
каждый цветок есть плата - разочарование.
Она улыбалась и смотрела на него.
- У меня не будет разочарования, пока я с тобой.
Он смотрел ей в глаза и ничего не говорил. Сказал:
- Будет. Творец всегда платит за цветы, сорванные с божественных полян.
А ты творец. Тебе не повезло.
Она улыбалась. Прошептала:
- Я не пила с нотами пиво. Мы с ними развели в лесу костер и искупались
в озере. А потом я рассказала им про тебя.