"Андрей Воронин. Фаянсовый череп" - читать интересную книгу автора

шепотом выматерился и снова потянулся к ключу.
- Погоди-ка, - сказал сидевший рядом с ним на месте Голобородько
блондин. - Экий ты, братец, нервный. Так мы с тобой доедем только до
первой встречной машины. На-ка, выпей.
Смык жадно схватил протянутую блондином плоскую металлическую флягу,
свинтил с нее колпачок и замер, не донеся горлышко до губ.
- Что это? - подозрительно спросил он.
- Лекарство, - не глядя на него, ответил блондин. - Пей, пей, не
бойся. Я тебя могу двумя пальцами прикончить, так какой смысл тратиться на
отраву?
- Спасибо, - сказал Смык, - успокоили. Он отхлебнул из фляги и
закашлялся, с сипением втягивая воздух. В плоской металлической посудине
оказался чистый медицинский спирт. Пока Смык кашлял, колотя раскрытой
ладонью по ободу руля, блондин отобрал у него флягу, протер ладонью
горлышко, сделал микроскопический глоток, завинтил крышку и спрятал флягу
в карман.
- Это, по-вашему, не отрава? - прокашлявшись, сипло спросил Смык. -
Предупреждать же надо! Так ведь можно и в ящик сыграть!
- Впервые вижу человека, который утверждает, что может сыграть в ящик
от глотка медицинского спирта, - спокойно заметил блондин, по-прежнему
глядя мимо Смыка. - Ты весьма любопытный экземпляр. На твоем месте я
завещал бы свое тело какому-нибудь анатомическому театру на предмет
вскрытия и подробного исследования.
- Но-но, - сказал Смык, запуская двигатель. Упоминание об
анатомическом театре ему не понравилось, но спирт действительно помог. От
него по всему телу разлилось приятное мягкое тепло, руки перестали
трястись, и Смык с удовольствием ощущал, как постепенно утихает противная
внутренняя дрожь, не отпускавшая его с той минуты, когда блондин велел
свернуть в лес. - Слушайте, а еще капельку вашего лекарства принять
нельзя? Вдруг все-таки не умру...
- Ты сначала это перевари, - ответил блондин, закуривая сигарету. - А
то окосеешь на ста пятидесяти километрах в час, и бравые московские
спасатели будут долго разбираться, где тут ты, где я, а где этот бородатый
придурок.
- Я аккуратно езжу, - возразил Смык, задним ходом выводя машину на
обочину шоссе.
- Аккуратно ездить нам с тобой сейчас некогда, - уведомил его
блондин. - Регистрация на рейс начнется через двадцать минут, так что...
Опаздывать нам нельзя.
- А кто полетит? - спросил Смык, разворачивая машину и втыкая первую
передачу. - Вы?
- Чего я там не видел, - равнодушно отозвался блондин. - Я, братец, в
Штатах десять лет проработал и нахлебался тамошнего дерьма. Так что
полетит он.
Последние слова сопровождались небрежным кивком в сторону заднего
сиденья, где в уголке в позе задремавшего пассажира сидел труп в
надвинутой на глаза широкополой шляпе. Смык старательно осклабился, давая
понять, что оценил шутку, хотя юмор блондина даже ему показался чересчур
мрачным.
До аэропорта добрались без приключений. Блондин молчал, и Смык был