"Дмитрий Володихин. Половодье зноя ("Восход зимы" #1)" - читать интересную книгу автора

"Из задницы собственной бабушки, наверное... Надо же, и тут покойница
подвернулась под руку... О!" Тут только он сообразил:
- Из мертвых тел? Из мертвецов, Пратт?
- Да, Балле. Из падали, которую сделал падалью ты сам, своими руками.
Своими кривыми бестолковыми руками, солдат.
- А... сколько их там? Их там очень много?
- Отец мой...
- Их там много, отец мой сотник?
- Все поле, Балле. Там все поле, сколько видно, завалено падалью. Точно
тебе скажет Упрямец или ещё кто-нибудь. Давно такой жатвы не было. Жалко,
много плохих мертвецов...
Сотник притянул к себе бурдюк с сикерой, разорвал пополам черствую
пресную лепешку и дал половину Бал-Гаммасту. Что ему бой? Какой по счету
этот бой для него? Все поле завалено трупами, а он рвет зубами баранину...
Бал-Гаммаст прислушался к себе. Убил двух человек. Или больше, кто их
теперь сочтет? Там, за пригорком, все поле от канала до канала, от холма и
до... что там было? какая разница... - все-все забросано телами мертвых и
умирающих. Плохо ему от этого? Страшно? Как ему? Да никак. Творец, прости
мне, я ничего не чувствую. Хорошо, что жив. Я тебя очень люблю, Творец,
прости меня, я так стараюсь пожалеть тех, кто там лежит, а ничего не
выходит. Мне не жалко даже тех двух... Почему так получается, Творец? Прости
мне это, пожалуйста. Когда дрался с сыном эбиха Асага, мы потом оба были в
крови. Себя было жалко, и его тоже. И все на нас смотрели: дети, а уже как
преступники. Нет, не все... отец... Теперь их так много, мертвецов, а я как
деревянная колода! Ничего... Совсем ничего.
- Плохие мертвецы?
- Наших много. Многим хорошим бойцам сегодня выпустили кишки. И эти...
мятежники... они нам вроде родни, свои. Плохие мертвецы, напрасные. Там ещё
кочевники были у них, суммэрк тоже были... это хорошие мертвецы, нужные. А
те, помет онагрий, те - плохие... Ешь. Что сидишь?
Бал-Гаммаст взялся за мясо
- Как они выглядели... отец мой сотник?
- Кто? - медведь оторвался от добычи и уставился на него. - А... эти.
- Старые? Молодые?
- По правде говоря, они выглядели как две кучи говна, из которых торчат
стрелы. Вернешься домой, помолишься за них и за себя. Грешно убивать. А не
убьешь, так самому котел с плеч снесут...
Сотник пребольно стукнул его кулаком в лоб.
- Вот что, солдат Балле. Помолишься за их души, за свою душу, и забудь.
Выбрось это говно из головы.
"Прости меня, Творец..."
- Ты вот говорил, Пратт...
- Отец мой...
- Ты говорил, отец мой сотник, что потерянные стрелы все равно заставил
бы вернуть. Не все, так много. А если бы я, скажем не захотел позориться, но
украсть-купить тоже не захотел бы, тогда что? Если б я подошел к тебе и
сказал: "Отец мой сотник, позориться не хочу, а денег нет. Дай мне
какое-нибудь дело в зачет потерянных стрел: тяжелое или опасное". Дал бы ты?
Медведь даже перестал жевать. Задумался. Помолчал. Мясной сок на угли
капает.