"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора

стул одного из них.
- Э, слепой, что ли? - не оборачиваясь, грубо рычит на меня человек в
сером пиджаке.
- Зрячий, - огрызаюсь я.
- Поговори еще, - угрожающе ворчит он и поворачивается. Мы несколько
секунд смотрим друг на друга.
Так не бывает. В смысле - не бывает таких совпадений. Лицо мужика
украшает свежий багровый шрам, наискось пересекающий лоб. В глазах
вспыхивает злоба и ненависть. Он тянет ко мне синие от татуировок скрюченные
руки.
- Вот и встретились, фраерок! Казань - город маленький.
Его приятели - или как там, у блатных говорят? Кореша? - молча, встают
и быстро окружают меня. На нас еще не обращают внимания, но я знаю - это
ненадолго. Он тоже здорово пьян, сильнее, чем я, и ему хочется возмездия.
Все ясно, это будет не просто драка. Наверняка у них и ножи есть...
- Угол, - басит один из обступивших меня блатных. - Айда на воздух! Тут
кипишить скучно.
"На воздух" - это значит на улицу. А в зале Витек и неоплаченный счет.
В голове появляется некий план, простой и вроде бы исполнимый.
- Давайте так, - я точно со стороны слышу собственный голос, дрожащий и
срывающийся. - Через пять минут мы встречаемся внизу. Идет?
- Ни хрена! - рычит Угол. - Оленей нашел? Давай, давай, на выход!
Все, время разговоров закончилось, пора действовать. Послушно
поворачиваюсь, делаю шаг и сдергиваю с соседнего стола, за которым сидят две
солидные семейные пары, скатерть вместе с посудой и бутылками. Грохот, звон,
крики! Толкаю Угла в грудь, он падает. Я перепрыгиваю через него и бегу к
нашему столику, сигналя Витьку:
- Атас! Срывайся!
Мой друг всегда понимал меня с полуслова. Он вскакивает, петляя между
столиками, бежит к выходу и скрывается за дверьми. Это хорошо. Витек теперь
в безопасности. Осталось слинять самому. Я мчусь за Витьком, делая ставку на
скорость и меньшее количество выпитого. Но коньяк и херес вяжут по рукам и
ногам. Блатные настигают меня у буфета.
Маратыч запрещает нам драться. "Стрелок должен беречь руки, как
музыкант", - говорит он. Нашего тренера можно понять. Лет пять назад у нас в
тире был парень, Валерка Жуков. Он подавал большие надежды, прямо как я, и
тоже готовился в сборную страны. Но на свадьбе у сестры помахался с кем-то
из родни жениха, повредил пястьевые кости руки, заработал ущемление нерва и
сильный тремор, то бишь трясучку. И все, оказался за бортом. Поэтому мы
стараемся всячески беречь наши руки.
Но бывают в жизни моменты, когда драки не избежать, вот как сейчас.
Передо мной один из блатнюков, взрослый, кряжистый мужик с тяжелой челюстью.
Я бью первым. Удар получается слабым, неточным. Зато мне накидывают полную
авоську - и слева, и справа, и сзади, и спереди.
В зале визжат женщины, музыка умолкла. Официантки и администратор
бегают вокруг нас, орут что-то про милицию. Пропускаю прямой в челюсть и
валюсь на пол. Прощай, мама, прощайте, Витек, Маратыч, дядя Гоша и жучок
Соломон Рувимович. Сейчас меня начнут топать и пинать ногами...
Милиция появляется в зале очень вовремя - я еще в сознании и мне даже
не очень больно, наверное, из-за алкогольной анестезии.