"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу авторастул одного из них.
- Э, слепой, что ли? - не оборачиваясь, грубо рычит на меня человек в сером пиджаке. - Зрячий, - огрызаюсь я. - Поговори еще, - угрожающе ворчит он и поворачивается. Мы несколько секунд смотрим друг на друга. Так не бывает. В смысле - не бывает таких совпадений. Лицо мужика украшает свежий багровый шрам, наискось пересекающий лоб. В глазах вспыхивает злоба и ненависть. Он тянет ко мне синие от татуировок скрюченные руки. - Вот и встретились, фраерок! Казань - город маленький. Его приятели - или как там, у блатных говорят? Кореша? - молча, встают и быстро окружают меня. На нас еще не обращают внимания, но я знаю - это ненадолго. Он тоже здорово пьян, сильнее, чем я, и ему хочется возмездия. Все ясно, это будет не просто драка. Наверняка у них и ножи есть... - Угол, - басит один из обступивших меня блатных. - Айда на воздух! Тут кипишить скучно. "На воздух" - это значит на улицу. А в зале Витек и неоплаченный счет. В голове появляется некий план, простой и вроде бы исполнимый. - Давайте так, - я точно со стороны слышу собственный голос, дрожащий и срывающийся. - Через пять минут мы встречаемся внизу. Идет? - Ни хрена! - рычит Угол. - Оленей нашел? Давай, давай, на выход! Все, время разговоров закончилось, пора действовать. Послушно поворачиваюсь, делаю шаг и сдергиваю с соседнего стола, за которым сидят две солидные семейные пары, скатерть вместе с посудой и бутылками. Грохот, звон, нашему столику, сигналя Витьку: - Атас! Срывайся! Мой друг всегда понимал меня с полуслова. Он вскакивает, петляя между столиками, бежит к выходу и скрывается за дверьми. Это хорошо. Витек теперь в безопасности. Осталось слинять самому. Я мчусь за Витьком, делая ставку на скорость и меньшее количество выпитого. Но коньяк и херес вяжут по рукам и ногам. Блатные настигают меня у буфета. Маратыч запрещает нам драться. "Стрелок должен беречь руки, как музыкант", - говорит он. Нашего тренера можно понять. Лет пять назад у нас в тире был парень, Валерка Жуков. Он подавал большие надежды, прямо как я, и тоже готовился в сборную страны. Но на свадьбе у сестры помахался с кем-то из родни жениха, повредил пястьевые кости руки, заработал ущемление нерва и сильный тремор, то бишь трясучку. И все, оказался за бортом. Поэтому мы стараемся всячески беречь наши руки. Но бывают в жизни моменты, когда драки не избежать, вот как сейчас. Передо мной один из блатнюков, взрослый, кряжистый мужик с тяжелой челюстью. Я бью первым. Удар получается слабым, неточным. Зато мне накидывают полную авоську - и слева, и справа, и сзади, и спереди. В зале визжат женщины, музыка умолкла. Официантки и администратор бегают вокруг нас, орут что-то про милицию. Пропускаю прямой в челюсть и валюсь на пол. Прощай, мама, прощайте, Витек, Маратыч, дядя Гоша и жучок Соломон Рувимович. Сейчас меня начнут топать и пинать ногами... Милиция появляется в зале очень вовремя - я еще в сознании и мне даже не очень больно, наверное, из-за алкогольной анестезии. |
|
|