"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора

фильмы, книги, газеты, в одной из которых и было напечатано привлекшее мое
внимание объявление, стильная одежда. В общем, пока одни трясутся под рев
гитар в наркотическом угаре, другие зарабатывают на этом бешеные деньги.
Забавная статья, надо сказать. По крайней мере, я читаю ее с интересом.
Следователь возвращается, ставит на стол чашки с чаем. Заметив, что я
держу в руках газету, подмигивает:
- Прочел? Ну и как? С профессиональной точки зрения?
- Здорово. Бойко. С пониманием.
- Во-от! - помешивая ложечкой в стакане, говорит он. - То есть ты
понял, осознал, да? А теперь смотри: что-то подобное затевается и у нас. И
атака направлена на молодежь. Вещички разные западные, музычка, журнальчики.
Вы... Ну, не кривись, я не тебя имею в виду, а некоторых, подчеркиваю,
некоторых представителей молодежи - готовы выкладывать кровно заработанные
деньги, чтобы приобретать все это, а ведь в конечном итоге в чей карман они
попадают? Вдумайся, а? Получается, что тот, кто покупает у фарцовщиков
джинсы, платит капиталисту-производителю. То есть работает на кого? На
нашего идеологического врага! Вот так-то, друг ты мой хороший. Ты трудишься,
зарабатываешь, мама твоя ночей не спит, а все ваши кровные преумножают
богатство какого-нибудь Леви Страусса. Оно нам надо? Оно тебе, вот тебе
лично, Артему Новикову, надо?
- Да я... - волнуясь, чуть ли не выкрикиваю. - Я не покупал ничего!
- Я тебе - верю! Вот честно - верю, и все тут. Потому что вижу - ты не
из таких. Не из этих. Ты все понимаешь, взрослый же мужик! А многие... ну,
не многие, а опять же некоторые - ни хрена не хотят понимать. Ведь стыдоба
же - капиталистов, хозяйчиков обогащать ради тряпки, ради картинки в
журнале, ради поганой кассетки! Так им, представляешь, не только не стыдно,
а еще и на преступления идут...
Он прихлебывает из стакана, морщится - хорош чаек! - и говорит уже
другим тоном, тихо и доверительно:
- А ведь шмотки-то - всего лишь начало. Знаешь, что потом?
- Что?
- Наркотики. Оружие. И услуги. Услуги, за которые платят.
- Какие услуги? - я задаю этот вопрос чисто механически. Ох, оплел меня
рубаха-парень, вовлек в разговор. Тону, чувствую - тону, как в трясине, но
поделать ничего не могу. Этот улыбчивый следователь еще больший
профессионал, чем автор статьи Чаковский. И главное - я никак не пойму, к
чему весь этот наш разговор?
- Услуги какие? - он сгоняет с лица улыбку, как комара. - Шпионские,
вот какие. Ну, понял? Осознал? Цепочка-то простая: шмотки требует денег, их
не хватает, и тут уже оттуда поступает предложение о заработке. Ты нам
информацию, мы тебе - доллары, и покупай на здоровье
джинсики-дубленочки-машинки-девочек. И живи в Советском Союзе как в Америке.
И все, парень, это уже не уголовная статья, а государственная измена.
Расстрел! Понял, осознал?
И, точно после тоста, он залпом допивает свою чашку, со стуком ставит
ее на стол и впивается в меня взглядом.
- Обидно, Артем, до смерти обидно видеть все это! И без вашей, твоей и
твоих товарищей, помощи нам тут никак не обойтись.
- Чем же я могу вам помочь? - растеряно бормочу я, глядя на чаинки на
дне чашки.