"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора

понимаю это, но проклятые нервы не хотят считаться с моими умозаключениями.
Они дрожат, как листья на ветру. Какое простое и короткое слово "страх"! А
вот бороться с ним - сложно. Глубоко вдыхаю, как перед выстрелом, и стучусь.
- Да, войдите! - слышится из-за двери веселый голос.
Вот и все. Обратной дороги нет...
Следователь поднимает на меня глаза. Он круглолицый, очень светлый,
даже брови и ресницы белые. Располагающее, открытое, добродушное лицо.
Увидев меня, он поднимается из-за стола и спортивной походкой идет на
встречу, крепко пожимает руку.
- Артем Владимирович! Здравствуй, здравствуй, дорогой! Проходи,
располагайся. Хочешь - в кресле, хочешь - на стуле.
Сажусь на краешек стула, оглядываюсь. Просторный, светлый кабинет.
Мебель под орех, в шкафу за стеклом - книги, журналы. В основном
художественная литература, фантастика. Замечаю несколько томиков Стругацких,
Булычева, Варшавского, Шефнера, Гора, Парнова и Емцова. На стене -
выложенный из кусочков полированного дерева портрет Дзержинского. Стол
украшает лампа, красная настольная лампа, точно такая же, как у меня дома.
Страх уходит, улетучивается, ускользает. Вот только что он был,
наполнял меня собой, как сигаретный дым комнату, но словно бы кто-то
распахнул окно - и ветер выдул дым, сделал воздух свежим и чистым.
- Кури, - следователь пододвигает красно-белую пачку "Столичных". -
Или, может быть, чаю?
- Нет, спасибо.
- Зря, у нас хороший чай, из братской Индии, - он улыбается.
- Я завтракал...
- Ну, неволить не стану. Слово гостя - закон для хозяина.
Повисает пауза. Он барабанит пальцами по столу, смотрит в окно,
наконец, как бы извиняясь, произносит:
- Даже не знаю, с чего начать. Бред какой-то... Нормальный парень,
комсомолец, спортсмен, журналист - и вдруг, такое... Как же тебя
угораздило-то?
Пожимаю плечами. Что значит - как? Все проще простого. Но он
истолковывает мое молчание по-своему:
- Я понимаю - ерунда приключилась. Вот помню, был я маленьким и в
деревне мы с пацанами по лугу бегали, в войнушку играли. Ну, знаешь, как
это - "Я с пестиком, ты с кенжиком. Тахтах! Падай, ты убит!". В общем,
валялись в траве, ползали по-пластунски... И я, представляешь, вляпался в
коровье дерьмо. Случайно, просто не заметил. И все, игра оказалась
испорчена. Пришлось идти на реку, отмываться...
Следователь умолкает, закуривает, сквозь огонек спички смотрит на меня.
- Сдается мне, брат, что ты вот в такую же ситуацию попал, а?
- Наверное...
- Во-от! - его улыбка становится еще шире. - Но поскольку ты, Артем,
человек советский, и прямо скажем, хороший человек, наша задача, наша общая
задача - помочь тебе смыть с себя то дерьмо, что случайно - тут нет никаких
сомнений - оказалось на твоей биографии.
- Смыть?
- Именно. Или ты что, думаешь, что КГБ - это стучание кулаком по столу,
нахмуренные брови и лагерный срок без суда и следствия? Э-э-э, милый, отстал
ты от жизни...