"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора

Но по-настоящему меня "отпускает" только в нашем дворе. Я вижу родной
подъезд, окна нашей квартиры, знакомые занавески на кухне и понимаю: на этот
раз пронесло. Москва, поминки, странное наследство, поезд, серебряный конь,
галлюцинации, Алина, уголовники в тамбуре - все это остается в прошлом. Но
что-то подсказывает мне: еще ничего не закончилось.
Наоборот: все еще только начинается...
Двор встречает меня детским гомоном и звонкими ударами мячей. Девчонки
играют в штандер, пацаны - в "одно касание". Из открытого окна дяди Гоши
по-разбойничьи хрипит Высоцкий:
...Они стояли молча в ряд,
Они стояли молча в ряд,
Их было восемь!
"Этих было двое. И одного я, кажется, убил", - от этой мысли мне
становится тоскливо. К тому же я жутко устал, не выспался, а сегодня к трем
мне еще на тренировку.
Мать по четвергам работает во вторую смену, поэтому она дома. Я
перешагиваю порог квартиры, вдыхаю знакомые с детства запахи и окончательно
успокаиваюсь.
Все, ничего не было. А если и было, то не со мной.
Прокаленный солнцем день кажется мне бесконечным. Утреннее происшествие
в тамбуре отдалилось настолько, что сливается с воспоминаниями месячной
давности. Тренировку я провожу так себе. Маратыч недоволен. Он заставляет
меня вытянуть руки и внимательно смотрит на кончики пальцев.
- Пил?
- Чуть-чуть, - почти не вру я и тут же оправдываюсь: - Я ж на поминки
ездил.
Маратыч отмахивается рукой. На его лице разочарование. Я чувствую
злость и обиду. О чем я думал? Что творю? Что вообще творится со мной?
От жары нет спасения даже ночью. Лежу в постели. Простыня липкая, как
пластырь. По потолку гуляют синие тени.
Со мною что-то произошло... Какая-то метаморфоза. Всю жизнь я казался
себе человеком нормальным - не дурак, не лопух какой-нибудь. Все поступки
мои были поступками хомо сапиенса, человека разумного. Теперь же я смотрю на
прожитые годы как на череду серых будней, бессмысленных дней, уползающих в
вечность.
Быть может, во всем виновата проклятая жара? Я читал у Камю, что в
странах Магриба существует такое понятие - амок. Это когда человека от
бесконечной жары охватывает своеобразное безумие. Он начинает совершать
жуткие, идиотские поступки, а то и преступления.
Так что же, у меня этот самый амок? Похоже. Все тело зудит, дышать
трудно, проклятая простыня сброшена на пол. Через мгновение я понимаю - это
не тело, это душа моя мается. Как я жил? Мне скоро девятнадцать лет, а что я
сделал в жизни? Кто я? Студентик, сопляк, узник семинаров и коллоквиумов,
заложник собственной зачетки. Второй курс закончил с хвостом, до сих пор не
написал курсовую. Подрабатываю в газете "Вечерняя Казань", строчу
заметульки, которые никто не читает, и стыдливо подписываюсь псевдонимом "О.
Чевидцев". Фу, позор... нет, надо что-то делать! Надо как-то менять себя,
менять мир.
"Завтра же утром сажусь за курсовую. А после обеда поеду в редакцию и
попрошу тему. Добьюсь, убежду... убедю... заставлю главреда дать мне что-то