"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автораперспективка...
Инструктаж продолжается. - Караван обычно состоит из десятка повозок, ишаков с мешками и людей. Человек тридцать, не меньше. По большей части эти люди идут на базар в Бамиан. Но иногда среди них могут быть басмачи. - Кто? Почему басмачи? - удивляюсь я. - А кто они, по-твоему? - в свою очередь спрашивает майор. - Басмачи после Гражданской войны за кордон целыми кишлаками уходили. Здесь вот они и осели. Тех, кто с красными воевали, конечно, мало уже осталось, но дети у них такие же. Русских они ненавидят. - Ясно. - Ни хрена тебе не ясно! Они через точку напрямую идти не рискуют, стараются обойти и вновь присоединяются к каравану уже в долине. Обойти нас можно только слева. Ты сидишь во-он на том холме с "плеткой" и бдишь. Видишь движение - делаешь предупредительный выстрел! - Почему предупредительный? Они же духи, басмачи, вы сами говорили! На поражение надо стрелять! Киверов тяжело смотрит на меня. - Отставить разговоры! Ишь ты, какой боец выискался! А если это мирные афганцы, которые просто боятся идти через шлагбаум? Нас боятся? - Если мы будем цацкаться тут со всеми... - возмущенно начинаю я, но майор перебивает. Он хватает меня за грудки, трясет. - Думать забудь! После убийства местных тут все окрестные кишлаки поднимутся, понял? - Ну, так и вдарить по этим кишлакам авиацией там, артиллерией, - Майор тяжело дыша, отпускает меня и смотрит в сторону. - Может, ты и прав. Но ты - солдат, и будешь выполнять приказы. Стратег, твою мать! Мы - не американцы во Вьетнаме. Предупредительный выстрел - и точка. Иди, готовься. Лежу между камней, обозреваю окрестности. Внизу пацаны досматривают караван. Мычат быки, запряженные в телеги с большими колесами, афганцы кричат, размахивают руками. Наши действуют вежливо и корректно. Наконец шлагбаум поднимается, и пестрая змея каравана начинает движение. Тут я и замечаю за соседним холмом людей, человек пять, с навьюченными ослами в поводу. Прижимаясь к скалам, они торопятся обойти наш лагерь. Подтягиваю "плетку", припадаю глазом к прицелу. Точно, пятеро. Халаты, лица замотаны темными платками. Над плечами торчат стволы. Ловлю "на елочку" первого, высокого, худощавого мужчину в зеленой чалме. Я знаю - зеленая чалма говорит о том, что ее обладатель совершил паломничество в Мекку. Стало быть, это не простой афганец, а важная персона. Палец елозит по спусковому крючку. Мне очень хочется выстрелить. Никаких угрызений совести я не испытываю. Говорят, убить человек трудно. Наверное, накоротке, глядя ему в глаза - да, трудно. Но сейчас этот афганец в зеленой чалме для меня не человек, а цель. Мишень, которую надо поразить. Враг, наконец. Возможно, он - главарь банды, шейх или вообще американский наемник. Надо стрелять. Победителей не судят. Выравниваю дыхание и нажимаю на спуск... Сапог Киверова бьет по стволу винтовки за долю секунды до выстрела. Пуля уходит в скалы, эхо от выстрела отражается от горы и скачет по долине. |
|
|