"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора

перспективка...
Инструктаж продолжается.
- Караван обычно состоит из десятка повозок, ишаков с мешками и людей.
Человек тридцать, не меньше. По большей части эти люди идут на базар в
Бамиан. Но иногда среди них могут быть басмачи.
- Кто? Почему басмачи? - удивляюсь я.
- А кто они, по-твоему? - в свою очередь спрашивает майор. - Басмачи
после Гражданской войны за кордон целыми кишлаками уходили. Здесь вот они и
осели. Тех, кто с красными воевали, конечно, мало уже осталось, но дети у
них такие же. Русских они ненавидят.
- Ясно.
- Ни хрена тебе не ясно! Они через точку напрямую идти не рискуют,
стараются обойти и вновь присоединяются к каравану уже в долине. Обойти нас
можно только слева. Ты сидишь во-он на том холме с "плеткой" и бдишь. Видишь
движение - делаешь предупредительный выстрел!
- Почему предупредительный? Они же духи, басмачи, вы сами говорили! На
поражение надо стрелять!
Киверов тяжело смотрит на меня.
- Отставить разговоры! Ишь ты, какой боец выискался! А если это мирные
афганцы, которые просто боятся идти через шлагбаум? Нас боятся?
- Если мы будем цацкаться тут со всеми... - возмущенно начинаю я, но
майор перебивает. Он хватает меня за грудки, трясет.
- Думать забудь! После убийства местных тут все окрестные кишлаки
поднимутся, понял?
- Ну, так и вдарить по этим кишлакам авиацией там, артиллерией, -
упорствовал я, вспоминая слова Нефедова. - У нас же сила!
Майор тяжело дыша, отпускает меня и смотрит в сторону.
- Может, ты и прав. Но ты - солдат, и будешь выполнять приказы.
Стратег, твою мать! Мы - не американцы во Вьетнаме. Предупредительный
выстрел - и точка. Иди, готовься.
Лежу между камней, обозреваю окрестности. Внизу пацаны досматривают
караван. Мычат быки, запряженные в телеги с большими колесами, афганцы
кричат, размахивают руками. Наши действуют вежливо и корректно. Наконец
шлагбаум поднимается, и пестрая змея каравана начинает движение. Тут я и
замечаю за соседним холмом людей, человек пять, с навьюченными ослами в
поводу. Прижимаясь к скалам, они торопятся обойти наш лагерь. Подтягиваю
"плетку", припадаю глазом к прицелу. Точно, пятеро. Халаты, лица замотаны
темными платками. Над плечами торчат стволы. Ловлю "на елочку" первого,
высокого, худощавого мужчину в зеленой чалме. Я знаю - зеленая чалма говорит
о том, что ее обладатель совершил паломничество в Мекку. Стало быть, это не
простой афганец, а важная персона.
Палец елозит по спусковому крючку. Мне очень хочется выстрелить.
Никаких угрызений совести я не испытываю. Говорят, убить человек трудно.
Наверное, накоротке, глядя ему в глаза - да, трудно. Но сейчас этот афганец
в зеленой чалме для меня не человек, а цель. Мишень, которую надо поразить.
Враг, наконец. Возможно, он - главарь банды, шейх или вообще американский
наемник. Надо стрелять. Победителей не судят.
Выравниваю дыхание и нажимаю на спуск...
Сапог Киверова бьет по стволу винтовки за долю секунды до выстрела.
Пуля уходит в скалы, эхо от выстрела отражается от горы и скачет по долине.