"Сергей Волков. Год французской любви (Роман в историях) " - читать интересную книгу автора

крикнула: "Пусть на этой стене вырастет столько сучьев, сколько у меня было
в жизни мужчин!"
- А старые сучья куда девались?
- И вырос один единственный сучок.
- Значит, просто на просто эта женщина не была волшебницей?
- Черти схватили её и съели!
- И не подавились, падлы?
- Так выпьем же за тех женщин, которые могут, опираясь на своих
мужчин, сбежать даже из ада!
- Вот такой вот тостик, на фиг!
- А ты ещё слово скажешь, по рогам получишь! - не выдержал Бубен,
повернув ко мне свое лицо, и я ответил с великолепно, как мне казалось,
разыгранным презрением:
- Я лишь украсил ваше выступление, маэстро, чтобы слушатели не сдохли
от скуки.
- Мы пить будем или нет? - не выдержала Светуля, и тряхнув гривой
крашеных волос, добавила: - Вот мужики, им бы только микрофонить, что за
столом, что в койке...
Н-да, не даром общаги медучилища славились на весь Средневолжск своими
обитательницами, и Светуля, надо сказать, была не из последних
знаменитостей этого бестиария...
Выпили. Мы, понятно, ухарьски, рисуясь друг перед другом и перед
девушками, дамы наши - томно и задумчиво, как положено дамам. Потом
закусили, чем Бабайский холодильник послал, и прислушиваясь к растекающейся
по внутренностям теплоте, завели традиционный застольный разговор на всякие
темы.
Я все же стеснялся и все время старался отводить взгляд, под разными
предлогами смотрел то туда, то сюда, но долго так продолжаться не могло -
Наташа сидела прямо напротив меня, и вот, набравшись храбрости, я взглянул
на нее. И чуть не подавился! Смотрит! Она на меня смотрит! И все теми же
прищуренными, безумно привлекательными глазами! Слепой амур в меня пустил
стрелу и...
И снова налили. А потом ещё и еще, и первая бутылка водки кончилась.
Всем уже захорошело, причем изрядно, Светуля долбанула к тому моменту уже
пузырь сухача и тоже приблизилась к нашей кондиции, говорили уже все и обо
всем, Бабай позвал всех курить на кухню, но Ольга с Наташей не курили, и мы
отправились вчетвером.
По дороге через коридор я чуть прижал хозяина квартиры к стене и
прошипел ему в ухо:
- Наташка - моя, понял!
- Ни хрена подобного. - покачал головой потомок соратников Шамиля: - Я
же Бубна просил её позвать! Для себя!
- Во! - я показал Бабаю фигу: - Говорю тебе - она моя!
- Спорим? - по-восточному сузив глаза, завелся Бабай.
- Спорим. - по-идиотски растопырив свои, согласился я.
- На что?
- На Наташку, конечно!
- Нет, понятно, что на Наташку. А как спорим?
- Эй! Вы чего там? - Бубен выглянул из кухни. Бабай оживился:
- Вовян, иди сюда! Разбей. Мы спорим, что если вот он залпом выпьет...