"Райдо Витич. Наше имя - война" - читать интересную книгу автора

Райдо Витич.

Наше имя - война

Аннотация:

Одним файлом - на конкурс ВОВ "Допустим, мы проиграем, но рано или
поздно найдется юнец, который наденет каску отца, выйдет на улицу и
вскинет руку. И все начнется сначала".

Обер-лейтенант СД Ольце.


Всем тем, кто погиб.
Всем тем, кто выжил - с низким поклоном от потомков.
Пусть говорят: ушло, и безвозвратно. Не верь, нельзя.
Забудешь - вычеркнешь себя.
Райдо Витич

От автора
Великая Отечественная война началась 22 июня 1941 года и закончилась 9
мая 1945 года. Даты известные нам с детства, со школы. Но многие ли из нас
изучая сухую историческую справку о тех днях, задумывались, как прожиты
эти четыре года теми, кто тогда "ковал победу". Теми, кто был там, тогда.
Их простые лица давно стерты памятью, их дела позабыты, их мечты
погибли в огне того времени безвозвратно. Никто не вспомнит, как они
любили, на что надеялись, чем жили и дышали, что хотели от жизни и что
получили. Все порывы, чаянья, горести, страдания, радости и стремления
целого поколения улеглось в безликую историческую справку с четкими датами
от и до. В них мальчик скрипач, попавший в топку Заксенхаузена, в них
будущая мать, что не ведала иной радости, чем быть хорошей матерью и
женой, а попала на стол в фашистскую лабораторию и лишилась дитя, лишилась
будущего. В них роты солдат, что полегли в наступлении, и слезы их
матерей, никогда больше не обнявших своих детей. В них умирающий на глазах
матери от голода ребенок и любимая женщина, погибшая на глазах мужчины во
время налета. В них миллионы семей, раскиданных по всем странам, по небу и
земле; сироты, вдовы, вдовцы. В них слезы и смерть, боль и шок, в них
страх и безысходность. И кто вспомнит, кто сможет или захочет представить,
что чувствовал мальчик перед тем, как его сожгли, что чувствовала мать,
которую лишали дитя, что чувствовал десятилетний мальчишка, стоя над
убитой при налете семьей. Об этом ничего нет в датах. Об этом уже не хотят
помнить даже потомки узника Бухенвальда, застенков гестапо, воина,
прикрывшего собой немецкую девочку, парня, что в свои девятнадцать лег под
танк у деревни Крюково.
Их нет уже с нами, и кажется, можно поставить точку, отодвинуть дела
давно минувших лет. Но можно ли? Правильно ли? Война, какой бы она не
была, где бы не шла, ради чего бы не вмешивалась в жизни - останется
войной. В ее топке гибли и гибнут люди не имеющие ни малейшего отношения к
политике. Они выполняли свой долг, не думая о выгоде, строе в котором
живут, политических течениях.