"Олег Вихлянцев. Контрольный выстрел " - читать интересную книгу автора

- Не было такого! - кричу майору.
А он мне:
- Кому я больше поверю - тебе, салабон, или офицеру?..

Афганистан, Кабул, гарнизонная комендатура, гауптвахта

Сижу в камере, жду борта на Тузель. Жара - офигеть! Жрать не дают -
плевать, пусть сами в такое пекло давятся. А вот пить охота.
- Земляк! - зову солдата из комендантского взвода, проходящего по коридору
мимо. Я его в дверной глазок увидал. - Слышь, земляк!
- Чего тебе? - спрашивает, сплевывая сквозь зубы.
- Дай воды, а? Пить хочется.
- Я те щас по зубам надаю! Уёжище, - и пошел дальше.
- Выводной! - кричу я и долблю изо всех сил до обшитой железом двери ПКТ.
-Что случилось? - перед окошком появляется заспанное хлебало солдата.
- В сортир хочу,- говорю ему.- Выведи, а то камеру обделаю, до дембеля мыть
будешь.
- Ладно,- соглашается тот.- Выходи. Руки за спину! Пошел вперед!
Выводит меня во двор. А я глазами по сторонам зыркаю. Может, думаю, где
кран с водой нарисуется. Крана нет. Зато чуть в сторонке две
девчонки-пра-порщицы медицинской службы сидят в тени. А перед ними фляжка
комбинированная на земле. Нового образца, пластмассовая. Я шаг замедлил и кричу:
- Сестрички! Водичка есть?
- Есть! - отвечает одна. И из фляжки в чеплыжку наливает доверху. Объясняю:
чеплыжка - это верхняя крышка комбинированной фляги. Вместо кружки солдату.
Вмещается в нее ровно триста тридцать граммов. Во, думаю, класс! Щас водицы
глотну. Прапорщица тем временем подходит ближе. А выводной почему-то не дергает
меня, не запрещает ей подойти. Только молча кривится.
Беру я чеплыжку и одним глотком ее - шарах! Ё-моё! Честно скажу, чуть не
сдох. В чеплыжке неразведенный медицинский спирт оказался - девяносто шесть
градусов. А температура воздуха во дворе - плюс сорок шесть. И не жрал я ни
крошки два дня. И воды не пил сутки почти. Короче говоря, отрубился на месте.
Прихожу в сознание в камере оттого, что кто-то бьет меня ногами. Больно -
выть хочется. И не могу. Во рту все пересохло. Глянул: это Конопля, сволочь,
избивает меня. Молча. Изо всех сил.
Я как очнулся, так снова и отключился. Конопля мне по башке заехал
полуботинком. Потом солдаты из караула пару ведер воды на меня вылили. Откачали.
Конопля говорит:
- Это тебе на дорожку было. Поднимайся, пьянь. В Ташкент летим.
Наручники на меня - шарах. Затем на самолете в Ташкент. Конопля сопровождал
меня. Лучшего сопровождающего не нашлось. Козлы!
Я у Конопли уже в Ташкенте, перед тем как в следственный изолятор
отправиться, спрашиваю:
- На фига наркоту подкинул? Это ж тюрьма!
- Это,- говорит,- "контрольный", чтоб наверняка сел.

И улыбнуться хочет. Да не может. Харю я ему классно пропорол.
Дальше мы с ним разными дорогами пошли. Конопля в отпуск по ранению, в
Москву поехал, к папочке-генералу, фронтовые раны залечивать. Наверняка,
паскуда, телкам рассказывать будет, как свирепый душман в рукопашной схватке