"Павел Вязников. Istanbul" - читать интересную книгу автора

шло какое-то убедительное, я бы даже сказал настойчивое тепло. Я расслабился и
сквозь полудрему уже вдруг услышал:

- О'кей! Массаж! Плиз!

Это был банщик. Который мохнатый. Должно быть, прошло с полчаса. Я
уже чувствовал себя на манер медузы на пляже - весь расплывался по мрамору.
Волосатый заботливо поправил на мне пештемаль (хотя смущать было некого, я
был единственным клиентом) и начал... О, я стал куда лучше понимать
мазохистов. Это было больно. Очень больно. Кому интересно - читайте
"Путешествие в Арзрум" Пушкина или главу о банях с цитатой оттуда же в
"Москва и москвичи Гиляровского". Меня терли рукавицей из какой-то ткани,
напоминающей наждак, меня обливали горячей мыльной пеной при посредстве
большого полотняного пузыря, меня растирали, мяли и с силой пытались локтем
продавить во мне дыру. В какие-то моменты у меня темнело в глазах, а
банщик, змей мохнатый, только крякал, хватал меня за очередную конечность и
выкручивал эту последнюю так, что все суставы во мне громко хрустели и
трещали, словно щепки в костре. Единственное, чего не делал банщик - он не
прыгал и не скользил ногами по мне, как у Пушкина (или как со мной делали в
Тбилисских серных банях). Hо к концу процедуры я не мог и пошевелиться. Hо
банщик велел мне сесть, а затем отвел к стене (вот минус местных бань - в
том же Тбилиси можно после массажа отдохнуть-расслабиться в бассейне, а тут
бассейна нет, моются из таких раковин). И он принялся меня мыть. Hа сей раз
его прикосновения были нежнее... я не знаю чего. Блаженство, которое я
испытал, сравнимо разве что со швейковским - которым он насладился в
сумасшедшем доме, помните - 'при этом один из них держал меня на руках...".
Меня вертели, терли, обливали, обтирали, мяли, оглаживали, а я безвольно
растекался по мраморной ступеньке, на которой сидел...

Hо всё хорошее кончается, и приходит расплата. Банщик потряс меня на
прощание за плечи и сказал - "Гуд массаж, гуд бакшиш! Файв миллион плиз!"

Я уже не мог сопротивляться. Я был растерт в пюре. Я позволил очередному
мужику обернуть меня свежими пештемалями (на чреслах, на плечах и на голове -
маленькое полотенце в виде чалмы) и еле-еле, чувствуя, что стоит мне ослабить
контроль за собой - и я из твердого (относительно) тела вознесусь в состояние
газообразное или по крайности жидкое...

Мне принесли бардак... то есть стаканчик чаю. По-турецки "стакан" - это
и будет "бардак". Чай, кстати, в Турции довольно посредственный, да все
помнят, наверно, нашествие турецкого чая на Россию несколько лет назад - "Мама,
мама, ты обещала научить меня заваривать чай! - А не тебя ли я жду?.. - Чай
готов, чай готов! - ...а турецкий чай есть традиция в Турции...". Hо сами турки
своим чаем гордятся безмерно, пьют его бесконечно и с наслаждением, из этих
самых маленьких грушевидных стаканчиков (кстати, насколько я знаю, в
Азербайджане такой стаканчик и называется "армуды", то есть "груша"). Hо
хотя чай (или способ его заварки) сильно уступал хорошему индийскому или
цейлонскому чаю, заваренному по всем правилам, но после разогрева и массажа он
пошел так, что лучше некуда. Кажется, я даже слегка захмелел. А еще, после этой
бани волосы мои отчего-то завились в мелкие-мелкие кудряшки - эффект, который