"Павел Вязников. Istanbul" - читать интересную книгу автора

поеду восвояси... Hо как назло такси не попадались. Я прикинул направление
на берег Золотого Рога и решительно свернул в ещё более темные, узкие и
кривые улочки - в конце концов если я выйду к набережной, то там, на
оживленной дороге, точно поймаю такси!.. Hо я шел и шел, а берега не было и
не было, а улочки петляли и петляли, а на затянутом облаками и смогом небе
не было даже звезд - просто прикинуть примерное направление... С улиц
исчезли чайные, магазинчики, конторы и даже люди. Один раз встретились
мальчишки, игравшие на руинах какой-то стены у мечети, и они что-то кричали
мне - я подумал, а вдруг они меня предупреждают, чтобы не ходил дальше?
Вдруг там опасно? Или такой лабиринт, что иностранцы, попавшие в него,
назад уже не возвращаются?.. Потом три девчонки лет по 12-13 пытались
зачем-то выяснить, кто я - "Амрикын? Франсыз? Альман?.." - и хихикали, как
это в обычае у всех девчонок в этом глупом возрасте. Hе думаю, чтоб их
действительно интересовало мое гражданство - просто надо же похихикать над
кем-то, а потом еще рассказать подружкам, как глупый иностранец заблудился
в этих лабиринтах. Я был как Козодоев в "последнем порту перед возвращением
на родину" в "Бриллиантовой руке" - помните, где он мечется из тупика в
тупик, натыкается на какие-то дувалы, и в конце концов впадает в панику?..
(Кстати, "последний порт" снимали, насколько я знаю, в Баку, что и
неудивительно - турки и азербайджанцы - ближайшие родственники). Вдруг
улочка резко завернула за угол очередной мечети и превратилась в крутую
каменную лестницу без перил, сбегавшую куда-то во тьму. Далеко слева
светились огоньки - те, что подальше, горели или мигали на месте, а те, что
чуть ближе, двигались; это была бухта Золотой Рог и новая европейская часть
города за ней. Hо налево от лестницы были только глухие стены и
замусоренный откос... "Черт побери!.." - только и сказал я, оступаясь на
очередной отполированной подошвами ступени и шлепаясь на задницу. Дальше я
спускался, ступая боком и готовясь в любой момент ухватиться за ступеньки
руками. По мере того, как я спускался, огонечки гасли - их закрывала стена,
из-за которой торчали кривые голые ветки. "Михаил Светлов, Михаил
Светлов... Тики-тики - хорошо бы айлюлю, дёа времени нет - туристо
советико, облико морале..." - в тоске бормотал я, погружаясь во тьму.

Лестница закончилась квадратной площадкой, ограниченной высокими
кучами строительного мусора. Кажется, тут снесли дом - в углу площадки на
остатках кафельной стены висела разбитая раковина. Выхода не было. Вернее,
была лестница вверх, по которой я пришел. "Замуровали, демоны!.." - в
отчаяньи прошептал я, опускаясь на какой-то обломок. Если б я сразу же
принялся на манер Иоанна Васильевича крестить стены, возможно, я вышел бы
сразу, но я решил сперва дать немного отдохнуть гудящим ногам. (А возможно,
я бы перепугал добрых мусульман - прикиньте, по руинам мечется толстый
бородатый иностранец, крестя всё вокруг себя. Схватили бы меня и кинули в
зиндан). Так вот, если б я сразу стал крестить стены, то заметил бы дверь,
открыл бы ее и оказался бы на улице. А так я нашел дверь только минут через
десять.

Короче, вышел я на улицу, а вскоре и такси поймал. Hо забыл про чудеса
местной топонимики и сказал "Галата Тауэр". Полагая, что водитель догадается,
тчо это Галатская башня. Потому что в англоязычном путеводителе она так и
называется. А водитель не говорил по-английски, ему надо было сказать