"А.Веста. Доля ангелов ("Сокровища Сергея Алексеева" #1) " - читать интересную книгу автора

перстень, чтобы мог я спускаться в глубины пещер и увидел зари молодое
лицо", - писал Николай Гумилев. Не каждому дано дружить с Падшим Ангелом, и
дорогостоящие подарки, обычно получают во временное пользование в обмен на
нечто бесценное.
А может быть, дело в другом... Земные сокровища и святыни - лишь знаки
на нашем пути, они якоря небесных кораблей, в чьи парусах ветер вечности.
Великое множество драгоценных духовных истин, принявших облик сияющих
кристаллов, перлов и самоцветов, рассыпано по черному бархату прошлого.
Свернувшимся змеем дремлет в них всемогущее время и великое знание Земли.

Глава 1

Caput mortuum[1]


В моей крови - слепой Двойник.

Он редко кажет дымный лик...

М. Волошин


Поздний телефонный звонок похож на взрыв хрустальной витрины. Я
вскакиваю, чертыхаюсь в темноте и не сразу нахожу самого себя в сумрачном,
ночном лабиринте. А телефон все звонит. В темной прихожей я на ощупь достаю
из кармана забытый мобильник.
До меня доносится музыка, звон, бульканье и дразнящий женский смех.
Где-то в разгаре ночная жизнь:
- Здорово, Маркел! День рождения?! - ору я в пластиковое ухо
мобильника. - О, поздравляю! "Мертвая голова"?... Ха! Круто... Да...
Записываю...
Итак, будем знакомы, Арсений Варрава, и если вы еще не видели моего
портрета на обложках книг, то добавлю: я молод, бодр, у меня стальные мышцы,
лицо аскета, темные брови и нелюдимый взгляд. Я не верю ни в один из
священных мифов. Я одинок и свободен.
Из всей родни у меня - только брат Маркел, сводный по отцу, а по
матушке он вообще гражданин другого государства. И если я все еще беден и
неискусен в любви, то, судя по его жизненным успехам, он мне полная
противоположность. Это он, Мара, вспомнил обо мне между переменой блюд и
танцовщиц в стриптиз-шоу. Если честно, я позабыл про его день рождения, но
по странной прихоти именинника, я мобилизован на этот смотр
бизнес-достижений и парад амбиций.
Через день я бреду вдоль пологого берега, блаженно улыбаясь: еще бы!
Справа плещет залив. Обветренная скала в километре от берега и старый маяк
дополняют благостный пейзаж. Гусиный пух облаков не застит солнца. Босые
ноги окатывает шипучая волна. Кривые сосенки осыпают рыжие иглы, это
догорают сухие и тихие дни лета. Ветер Варяжского моря, так в старину
называли Балтику, щекочет ноздри, шуршит в траве, пересыпает золотой песок
времени.
В такие минуты я бываю почти счастлив.